Над поэзией тьма.
 Форма дышит, а смысл безнадежно убит.
 В наших душах зима,
 И метель в летний зной, и тепла дефицит.

 Погляди- не стошнит-
 Вот заказ на метафор пустой звездопад,
 Или лживо польстит
 Рваных строчек тупой графоманский наряд.

 Ну и что тут сказать?
 Заскорузлые мысли в пустых головах.
 Ну и что написать?
 Кто застойную воду лакает во рвах,

 Тот не встанет с колен.
 Это сон. "...на заре ты ее не буди..."
 Разлагающий тлен
 Черной плесенью лег у нее на груди. 


љ Copyright: Серго Сокольник, 2015
 Свидетельство о публикации Љ115031211645