Тёмно-серый день рядится в тучи,
Неба даль пугающе близка.
Торские развалистые кручи
Дремлют, а дорога нелегка.
Стук копыт пространство разрывает,
Их перебивает ветра вой...
Эр коня спокойно направляет
К перевалу с жухлою травой.
Высятся камней громады. Грозно?
Нет, устало, но напряжены.
Эта ночь была совсем морозной,
Чувствую - ждать долго до весны.
Слева - пропасть, справа - просто кручи,
А под ними засыпает бор.
Эр невесел - что-то его мучит?
Заведёт об этом разговор...
Впрочем, настроенье - как погода,
Поздней торской осени пейзаж...
Я люблю такую вот природу,
Потому что всё здесь - не мираж.
Два коня перешагнули быстро
Невысокий грозный перевал,
Схожий с тёмно-бежевым монисто...
И внезапно эр меня позвал.
Горы перейдя на перевале,
Через что-то он перевалил
И в душе... Что? - Монсеньор, Вы звали?..
- Звал. Что скажешь, если б я спросил,
Что ты мыслишь о последней стычке
С дриксами? - Вопрос не для юнца...
- Монсеньор, противника привычки
Знаю я ещё не до конца.
Но противник слишком быстро, просто
Сдал нам Анхен - видно, неспроста.
- Знать бы, почему... Одни вопросы,
Но ты прав, и что-то здесь не так.
- Монсеньор, а если дриксы ночью
На деревню эту нападут?
- Очень вероятно... Ты не хочешь
С небольшим полком, не на виду,
А в лесу засесть - и, если "гуси"
Нападут, не зная о тебе...
- Монсеньор, мы дриксов не упустим.
...Словно приподнялся свод небес.
Шанс хорош... Его не упустить бы,
Правильно подметил монсеньор...
Торка - небо цвета крупной рыбы,
Дриксы, наши, эр - и кручи, бор.