Сталкер : другие произведения.

Вампирская история

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Когда день клонится к закату, когда хмурое сентябрьское небо дышит холодом и равнодушием, а черные подвалы подворотен - скукой и тоской, начинаешь невольно замечать дрожь своих бледных рук, понимая, что дрожат они вовсе не от сырого, промозглого, цепенящего, обжигающего, леденящего ветра... Отрывок из текста Владимира Сорокина "Возможности"

   Из записок молодого поэта Ивана Кипелова. Запись в блокноте.
  
   Уже которую неделю я не могу спать по ночам. Вместе с ночью, которая опускается на город, что-то невыразимо ужасное входит в мою душу, сжимает в своих холодных цепких объятиях мою взвинченную изможденную психику. Заставляет с криком вскакивать посреди ночи. Иногда я помню свои кошмары, иногда нет, или забываю их сразу же после пробуждения, но я знаю их причину. Все началось с той самой ночи семнадцать дней назад, когда я стал свидетелем... или даже можно сказать участником жуткого происшествия. Иногда мне кажется, что это всего лишь один из моих кошмаров, не более, чем плод моего болезненного разыгравшегося воображения. В такие минуты я чувствую себя лучше. Но не надолго. Эта история не отпускает меня.
  
   Сервис интернет-дневников liveJOURNALl.ru. Пользователь: Иван Накипелов, 25 лет. Доступ к записи: Только мне (личное)
  
   September 27th, 20...
   21:07
  
   Сегодня
  
   Сегодня я впервые за семнадцать дней (так и хочется написать: взялся за перо) засел за клавиатуру. Чем больше событий с тобой происходит, тем меньше хочется их описывать. Прочитал на днях у кого-то* (1) в ЖЖ: когда с тобой произошло почти все, не хочется писать уже почти ничего. Тонко подмечено. Но пишется мне сейчас на удивление легко. Я даже чувствую некоторое облегчение. Будто с каждой появившейся на мониторе строчкой разматывается какой-то огромный и тяжелый, но невидимый клубок лежащий у меня на плечах. В сущности, что здесь удивительного? Мы (большинство из нас) мыслим словами. Наши мысли - это слова. Наши впечатления, и наша реальность состоят из слов. Я вытаскиваю эти слова из своего "под" и "со" знания и трансформирую в эти строчки на мониторе. Вообще-то это достаточно утомительный процесс. Иногда устаешь так, будто бы разгружал вагоны с мукой. Но сейчас я чувствую облегчение. Как тело атлета требует физических нагрузок, так моя психика, по-видимому, требует нагрузок несколько другого рода.
  
   Я пинал желтые влажные листья, смотрел в свинцового цвета небо и на грязно-желтые и серые стены домов и через некоторое время оказался не далеко от рутченковского ЖД вокзала. Энергетика вокзалов с детства притягивает меня. Так, наверное, воля вампира притягивает к себе укушенных им жертв. Иногда я думаю, что может быть, у меня в роду были цыгане, и моя тяга к вокзалам - это сублимированная страсть к путешествиям. Отсюда же может быть и моя удивляющая меня самого непрактичность и непреодолимое желание писать стихи. С другой стороны, я ведь не хочу никуда ехать. Могу часами стоять на мосту вокзала и смотреть на проходящие поезда.
  
   Я шел вдоль асфальтовой дороги справа от которой за рядом двухэтажных сталинских домов лежит железнодорожное полотно. Слева частный сектор. Причем некоторые частные дома слева по размеру не уступают, а в некоторых случаях и превосходят сталинские дома справа, очень красноречиво напоминая о расслоении нашего общества, с которым достаточно успешно в свое время боролся Иосиф Виссарионович. Дома нуворишей по левой стороне как бы символизируют поражение идей коммунизма, и победу частной собственности над попытками мироустройства на основе собственности коллективной.
  
   Пространство улицы заполнял шум ветра и ритмичный стук вагонных колес. Паровозные гудки перекрикивались с гудками, доносившимися с пустыря за лидиевской шахтой, на которой расположилась местная зона, занявшая место ЛТП, после того, как государство перестало считать алкоголизм преступлением, и решило, что правильнее будет наказывать непосредственно правонарушение, а не причины к нему побуждающие. Эти протяжные, тревожные звуки наполняли душу тоской и печалью такой интенсивности, что начинало щемить в области сердца. Я подумал, что не плохо было бы выпить. Свернул влево. Там во дворе возле одной из сталинок пригрелся небольшой ларек. У меня было с собой немного денег. Я двинулся в направлении металлической будки.
  
   Во дворе играли дети. Их щебетание смешивалось со стуком колес поездов и с протяжными гудками вокзала и зоны. Когда я подошел ближе настолько, что мой слух стал способен различать отдельные фразы, я подумал о том, что "щебетание" это, наверное, не очень подходящее слово. Мне стало интересно, осознают ли дети весь смысл тех жутких угроз, которыми с такой легкостью осыпают друг друга. Дело в том, что почти все их выпады (преимущественно сексуально-садистского характера) в большинстве своем произносились тем же тоном, каким обычно желают приятного аппетита или доброго утра, без ярко выраженной злобы или агрессии. При этом высказывались под час настолько радикальные и затейливые фантазии, что, наверное, далеко не всякий садист поспешил бы привести их в исполнение. Намерение вырвать яйца с корнем, к примеру, показалось мне одним из самых безобидных и приличных из услышанного.
  
   Перечитывал Евангелие от Матфея: 17 еще ли не понимаете, что всё, входящее в уста, проходит в чрево и извергается вон? 18 а исходящее из уст -- из сердца исходит -- сие оскверняет человека, 19 ибо из сердца исходят злые помыслы, убийства, прелюбодеяния, любодеяния, кражи, лжесвидетельства, хуления..."
  
   Наверное, тут все дело в уточнении, касающемся сердца. Слова важны, если ты действительно веришь в то, что говоришь, если слова идут от сердца. Но кто сейчас всерьез верит в силу слов? Мы живем в эпоху ролевых игр, когда не только дети, но подавляющее большинство взрослых готовы поиграть во все что угодно, но не готовы хоть что бы то ни было принимать всерьез. Помню, я еще подумал: "вот они играют дети шахтеров и дети нуворишей, наверное, вместе, и даже не замечают пропасти разделяющей общество на богатых и бедных. Того, что папа одного из них в год зарабатывает денег больше, чем папа другого сможет заработать за всю свою жизнь." Я уже выпил больше половины бутылки пива и был настроен лирически. Я решил, что нужно зафиксировать это состояние. Допил пиво, взял еще бутылку и присел на скамейку. Пил и наблюдал за играющими во дворе детьми.
  
   Мое внимание привлек полный, производящий отталкивающее впечатление мальчик лет семи, которого девочки дразнили толстым пидарасом. В его круглом скуластом лице, и в злых, маленьких, как у хорька глазках было что-то гадкое, вызывающее отторжение. И по-видимому, это было не только мое впечатление. Кажется, девочкам доставляло не малое удовольствие травить толстяка. Он отплевывался в ответ. Набирал в горло побольше слюны и соплей, делал в короткий разбег, подпрыгивал и плевал в дразнящих его, при этом очень стараясь попасть в лицо или в голову. Но особой расторопностью ускоглазый толстяк не отличался. Маленькие засранки были куда проворнее. Вовремя отбегали и отпрыгивали от летящих в них харчков так, что почти ни один из его зарядов не достиг намеченной цели. Пацана это невероятно злило. Я чувствовал его злость, сидя в стороне на скамеечке. Его комплекция мешала ему, было видно, что он уже уставал. Разбег был все короче, прыжки все ниже, паузы между плевками дольше. И вдруг он набрал в легкие побольше воздуха, подпрыгнул и, задрав голову, плюнул высоко вверх по направлению к кучке девчонок, надеясь, наверное, что так с большей долей вероятности попадет хотя бы в одну из них. И тут же пробежал еще несколько шагов задрал к небу голову для нового плевка, но сделать его не успел. Порция его же собственных слюны и соплей упала ему же на лицо. Это заметили почти все беснующиеся вокруг него дети. Их всеобщую радость трудно передать словами. Мне и самому стало смешно. Но уже в следующую минуту стыдно за свой смех. И этот маленький толстяк почему-то вдруг перестал вызывать отвращение. Стало его жалко. Он вытер лицо рукавом, опустил голову и отвернулся от дразнивших его детей. Начал медленно уходить. Не знаю, было ли это хитрым тактическим трюком или он действительно внезапно изменил свои намерения, но признание им своего поражения и готовность оставить поле сражения выглядели весьма искренне и убедительно. Настолько убедительно, что его мучители поддались этому настроению и утратили бдительность. Сделав несколько шагов, толстяк вдруг схватил валявшуюся рядом с ним грязную палку, быстро развернулся и кинулся в сторону сосредоточения наибольшего количества противника. В следующую секунду палка с треском разлетелась от удара об одну из девочек, которая стояла спиной к нападавшему. Все пространство улицы заполнил душераздирающий детский крик. Судя и по внешнему виду палки, и потому с какой легкостью эта почерневшая доска от старого ящика разлетелась в щепки, она была достаточно трухлявая и визжала девочка, скорее, больше с перепугу, чем от боли. Но, тем не менее, голосила так, будто бы ее режут.
  
   Все взгляды в одно мгновение устремились к эпицентру крика. Все кроме взгляда толстяка, который бросился бежать в сторону дороги. Мое внимание автоматически последовало за ним. То, что я увидел в следующую секунду, заставило меня привстать со скамейки и выронить бутылку с пивом из рук.
  
   Среди глаз на мгновение прикованных к чему-то маленькому, орущему в глубине двора, была и пара глаз мальчика лет одиннадцати в темных брюках и белом свитере. Он что-то держал в руках. Он переходил через эту злосчастную дорогу, в тот самый момент, когда этот неистовый крик на секунду остановил его и приковал к себе его внимание. В ту же секунду из-за поворота вылетел на скорости грузовик.
  
   То, что мгновение назад было мальчиком в белом свитере исчезло под тяжестью автомобиля, в мгновение ока превратившись в кучу кровавых лохмотьев. И что-то подпрыгнуло и покатилось по направлению к убегающему с места преступления маленькому со злыми узкими глазками толстяку. "Голова!", - мелькнуло у меня в голове.
   Но это была не голова. Голова попавшего под колеса мальчика скорее напоминала выпавший на асфальт из кузова машины арбуз.
  
   Толстяк на секунду приостановился, но только на секунду, и тут же продолжил свое движение к остановившемуся грузовику. "Там уже все равно ни чем не поможешь", - успел я подумать. Но как оказалось, никому помогать толстяк и не собирался. Приблизившись к дороге, он схватил то, что катилось ему навстречу, развернулся и
   побежал в обратном направлении. Происходящее разворачивалось в какой-то абсолютной тишине. Причем как-то неестественно плавно. Буд-то все происходило под водой. Я не слышал: ни визга тормозов, ни удара, несколько секунд я вообще ничего не слышал, кроме стуков собственного сердца и шума циркулирующей по телу крови, даже истеричный детский крик вдруг затих. Это действительно очень было похоже на то, будто бы весь мир вдруг погрузился под воду. Потом мне показалось, что я вынырнул. И все разнообразие звуков тут же обрушилось на меня. Кричала уже не одна, а все находящиеся во дворе девочки. Может быть и не все, но, наверное, большинство из них. Да еще и некоторые мальчики, из тех что поменьше, присоединились. Крик стоял невообразимый. Неожиданно оказавшийся на этой улице прохожий вполне мог бы решить, что наступает конец света. Некоторые из жильцов дома, рядом с которым я сидел, наверное, так и подумали. Открывались окна, полуголые люди выскакивали на улицу. Вокруг грузовика туда-сюда бегал ополоумевший водитель. В розовой пайте и почему-то в трусах. Пробегающий мимо меня толстяк страстно прижимал к своему полному детскому телу глобус. Вернее это был резиновый мяч, раскрашенный как глобус. Поравнявшись со мной, толстяк чуть приостановился. "Это Америка", - ткнул он толстым пальчиком куда-то в центр Европы и скрылся со своей добычей в темноте подъезда. Какая-то старуха выглядывала на меня из-за занавески из окна первого этажа и крестилась. Откуда-то ветер доносил обрывки песни группы Кино, и это каким-то странным образом еще больше усиливало сюрреализм всего происходящего. Взрослые и дети стекались к грузовику. Родители успокаивали своих дочек. Какой-то пацан на вид погодок толстяка с глобусом глядя на меня в упор, продекламировал в такт с Цоем: "Мама анархия!", ткнул в моем направлении указательным пальцем правой руки, потом с чувством ударил себя правым кулачком в левое плечо. Резко развернулся и побежал к дороге. Я почувствовал, что если задержусь в этом чертовом дворе еще хотя бы на минуту, то, вероятнее всего, сойду с ума, и что, возможно, процесс уже пошел и набирает обороты.
  
   Отбросив чувства брезгливости и приличия, я поднял лежащую рядом со скамейкой бутылку, которая упала таким образом, что вытекло не все ее содержимое. Там оставалась пара глотков. Опрокинув в себя остатки пива, я двинулся в направлении вокзала, подальше от всего этого кошмара. "Под колесами любви..", - донеслось до меня с порывом промозглого осеннего ветра откуда-то сзади. Я остановился и укусил себя за губу, чтобы убедиться, что это не сон. Боли я не почувствовал. Я пришел в себя от ощущения того, что что-то теплое капнуло мне на руку. Это была кровь.
  
   Вечерело. Я поспешил к остановке трамвая. Оставаться ночью на улице мне совсем не хотелось. Где-то через час я был уже дома. Не найдя ничего такого, что можно было бы пропить, я решил записать все что произошло со мной сегодня. После сегодняшних событий, наверное, не смогу теперь и днем спать нормально. Сейчас допишу и пойду попрошу у соседа в долг самогона. Нужно успокоить нервы.
  
  
  
   Сервис интернет-дневников liveJOURNALl.ru. Пользователь: Иван Накипелов, 25 лет. Доступ к записи: Друзья
  
   September 30th, 20...
   01:08
  
   Я, Лера, Сережа и вокзал
  
   Перрон рутченковского железнодорожного вокзала. Около восьми часов вечера. Людей не много. Мы с Лерой наблюдаем за проходящими поездами. Лера облокотилась на низкий, чуть ниже пояса, бетонный забор. Сережа ушел за пивом. Чувствую легкое покалывание в кончиках пальцев - реакция моего организма на волнение. Чуть-чуть моросит дождь. Блестящий мокрый асфальт. Ниже, где поезда, туман. Ритмический металлический цокот, потом визг от трения металла об металл - тормозит товарный вагон, дребезжит и останавливается. То здесь то там, как сгустки лилового холодного тумана, из темноты с протяжным воем выползают товарные поезда, иногда останавливаясь словно выжидая, что им скажет одинокий железнодорожный светофор.
  
   Щеки у Леры побледнели, губы стали красными, почти кровавыми, зрачки расширились, затемнив глаза. В желтоватом свете вокзальных фонарей она кажется мне странным сочетанием героинь романов Ирвина Уэлша и Брэма Стокера. Такой она нравится мне еще больше. Наркотики и алкоголь делают девушек, как-то, по-особому, красивыми, когда им еще нет двадцати. После двадцати у женщин включается механизм старения, и стимуляторы это подчеркивают.
  
   - Мне страшно, - шепчет Лера.
  
   Я хочу спросить: "почему?" и не спрашиваю. Какое-то время мы стоим молча, потом она продолжает: Каждый раз, когда я жду поезда на вокзале, я боюсь, что если уеду, то никогда уже не вернусь назад. Все к чему я привыкла, останется позади. Навсегда.
  
   Я вздрагиваю оттого, что Лера произнесла вслух мои мысли. Наверное, наркотики и алкоголь делают девушек моложе двадцати еще и немного телепатками, а может быть у нас просто много общего.
  
   Шепот Леры выводит меня из медитативного оцепенения: " А еще в последнее время мне часто снится кровь"
  
  
  
   Сервис интернет-дневников liveINTERNET.ru. Пользователь: Осока, 16 лет. Доступ к записи: пост закрыт всем, кроме друзей и списка избранных.
  
   01-10-20... 02:32 :
В колонках играет - Slipknot - Duality
  
  

[Blood]

   У всех позвоночных кровь имеет красный цвет (от ярко - до тёмно-красного), которым она обязана гемоглобину, содержащемуся в специализированных клетках, эритроцитах. Читала про кровь.
  
   Последнее время она мне часто снится.
  
   Вчера приснилось, что я порезалась, хочу забинтовать руку, и никак не могу найти бинт. А кровь так и течет из пальца. Потом я проснулась. Все это казалось таким реальным. Я даже посмотрела на палец. На всякий случай. Пиздец. С пальцем все оказалось ОК. Может у меня что-то не то с гемоглобином или я мало помалу превращаюсь в вампира...Хуй знает.
  
   Встречалась вчера с Ваней. Он прикольный. Хоть и ебанутый на всю голову. Наверное, это мне больше всего в нем и нравится. Поэт, хули... Нервный. Есть в нем что-то загадочноромантичное. Говорит, что плохо спит по ночам. Спросил, верю ли я в русалок. Classic Emo... fuck. Кажется, мне передалась часть его нервного напряжения. Вначале мы курили с ним у одного его друга, потом прогуливались на вокзал. Прямо среди ночи. На вокзале до меня доебались какие-то три чувака, и Ваня с Сережей дали им пиздюлей. Этот Сергей он вообще полный псих. Короче, было прикольно. Домой попала уже под утро. Нужно будет еще с ними встретиться в ближайшее время.
  
  
  
   Сервис интернет-дневников liveJOURNALl.ru. Пользователь: Иван Накипелов, 25 лет. Доступ к записи: Только мне (личное)
  
   October 3th, 20...
   03:13
  
   Бывают ли русалки мужского пола?
  
   Ниже несколько десятков ссылок ведущих на различного рода материалы о русалках.
  
  
  
   Сервис интернет-дневников liveINTERNET.ru. Пользователь: Осока, 16 лет. Доступ к записи: пост открыт всем.
  
02-10-2005 02:32 : И наконец, сиводня
В колонках играет - Slipknot - No life

Я даже не представляю кому не лень всю эту хуйню читать.

Ах да, точно, я же девушка и не должна ругаться матом...

..а также пить и курить.

Ну да похуй.... Насчёт последнего.. звучит в данный момент заманчиво.

ОЧЕНЬ.

Сегодня я даже не пошла в школу. Хвала моему покрасневшему как у подопытного кролика глазу. Теперь я выгляжу как самый настоящий вампир.
  
Поудаляла нах ненужные номера из телефона. И фотки с плохими воспоминаниями. Хвала пресветому Кори Тэйлору мой трубашлёп поддерживает wav. Чудо техники. Щас буду качать Психею.

Один из моих текстов --- ни слова про колеса))) --- нихуя хорошего но...

*
   ** (2)
   ...
   Не отдавать всю себя даже если очень попросят
   Они всегда отвечают вопросами на вопросы
   Осень...
  
   (с) 0c
  
   02-10-2005 03:28 : в венах....
В колонках играет - Slipknot - Duality

...стынет...
ртуууть

now

с чего это вдруг

знаешь чего сейчас хочется?

Услышать вместо 'лол' банальное 'ты мне нравишься'.

Не от кого-то конкретного, нет.

Просто хочется чтоб стало тепло.

Хочется уйти куданибудь.... чтоб никто-никто не нашёл.

Чтоб не было постоянно жужжащего телефона.
Чтоб небыло постоянно нудящих людей.
Чтобы...

Чтобы было тепло наконец.
  
  
   Сервис интернет-дневников liveJOURNALl.ru. Пользователь: Иван Накипелов, 25 лет. Доступ к записи: запись открыта для всех.
  
   October 4th, 20...
   03:13
  
   Пророчества
  
   *** - Вверху записи отсканированный рисунок по-видимому выполненный на альбомном листе формата А4. Рисунок простым карандашом в стиле гравюр Альбрехта Дюрера. Маленький мальчик, похожий на жука-скарабея в школьной форме толкает впереди себя земной шар. Лицо мальчика-жука повернуто чуть вправо. Пальцем правой руки он указывает на какое-то место на земном шаре, куда-то между северной и южной Америками. Слева и чуть позади от жукообразного мальчика стоит другой мальчик, постарше. Он чем-то он похож на херувима, какими их иногда изображают на средневековых гравюрах. Светлые вьющиеся волосы дополняют это сходство. Мальчик совсем голый. Его одежда кучей сложена у его ног. Красивое лицо мальчика поднято к небу, где в облаках изображен перевернутый крышами вниз город - по архитектуре зданий напоминающий нечто среднее между средневековой Европой и советскими постройками времен Сталина. Помимо них на рисунке еще изображены другие люди: мужчины, женщины, дети, но они изображены чисто схематически, некоторые - это просто набросанные в несколько штрихов силуэты. Вверху в "небесном городе" из-за одной из туч видно железнодорожное полотно и поезд, тоже перевернутый колесами вверх..
  
   Я нарисовал этот рисунок давно. Когда я впервые прочитал роман Пелевина "Жизнь насекомых", то был уверен, что это иллюстрация к роману. Помните как папа-скарабей и сын-скарабей толкают впереди себя свой мир? То обстоятельство, что я мог нарисовать иллюстрацию к роману не читая романа, не очень-то меня удивило. Для нас художников такие штуки особого труда не представляют. Тем более, что с тех самых пор и по сей день я считаю "Жизнь насекомых" лучшим романом Пелевина. Правда, были у меня пару вопросов: где, собственно, папа-скоробей? И что это за голый мальчик сзади?
  
   С недавних пор я все больше задаюсь вопросами несколько иного порядка. А именно, предсказывает ли художник будущие события или же их формирует. Понятно, что все эти вопросы уходят корнями в вопрос о свободе воли, и ответить на них в рамках формальной логики едва ли представляется возможным.
  
   "Девушка за третьим от окна столиком сегодня уйдет со мной/ Поэт Башлачев разобьется... Скоро, этой зимой", - мои очень старые стихи, в которых я пытался рассуждать на эту тему - первое, что приходит в голову. (Написаны после смерти Александра Башлачева). Второе - листок календаря с датой "28 декабря" в фильме Андрея Тарковского "Сталкер". Тарковский так и не смог объяснить, зачем нужен этот эпизод, и что у него связано с этой датой. Как выяснилось впоследствии, это день стал последним днем пребывания режиссера на этой земле.
  
  
  
   Сервис интернет-дневников liveINTERNET.ru. Пользователь: Осока, 16 лет. Доступ к записи: пост закрыт всем, кроме друзей и списка избранных.
  
   07-10-20... 02:07 :
В колонках играет - Slipknot - Vermillion
  
  

[Shut up]

  
   [Было очень жарко, я сидела у дороги в сквере. Петроградка, прямо за углом, где есть детская площадка. Рядом по дороге ехали машины с опущенными стёклами, люди дышали пылью. Вокруг было очень много людей. Они шли по дороге, заходили в магазин напротив, сидели вокруг на скамейках. Я сидела на скамейке одна. Откуда-то слева до меня донёсся приятный голос:
- Привет... Давай поговорим?
Я обернулась и увидела девушку в красном свитере, с тёмными волосами, мягко падавшими ей на плечи, с приятным немного детским личиком и милой улыбкой.
- Ты хочешь поговорить?
Я была настроена нейтрально, пустой весёлый разговор был бы очень кстати.
Мы разговорились. Мы смеялись, её глаза излучали счастье, она держала меня за руку, а потом сказала:
- Слушай... Обними меня.
Мы обнялись, у неё было тёплое дыхание, от свитера пахло Summer by Kenzo. Она посмотрела на меня и сказала:
- Пойдём, я покажу тебе.. Ну пойдём, пошли со мной!
Мы пришли к подъезду, где я всё лето набирала знакомый код, чтобы забраться на крышу. Девушка пропустила меня вперёд. Я шла по лестнице, и почему-то на пятом этаже притормозила.
- Стой.
Я обернулась.
- Дальше мы не пойдём.
Она ударила меня по лицу так, что в глазах потемнело. Я упала у пыльного окна где мы с Лер курили Кэптн Блэк.
Изо рта шла кровь, не было никакого желания вставать. Однако я вцепилась в перила и поднялась на ноги.
В ответ она со всей силы сжала мне кисть. Я поморщилась.
Одна протянула ко мне вторую руку в которой был нож.
Я хорошо запомнила ощущение, когда тонкая пластинка медленно разрезала мою кожу. Сначала был шок.
Пришло детское чувство - взрослые уже на улице, грузят вещи в машину, а ты забежала в дом за забытой вещью, и безумно боишься что они уедут без тебя.

Я не могла шевелиться, а она делала всё новые и новые надрезы. Мне это показалось безумно глупым. Я закрыла глаза отпустила перила. Последнее что я слышала, это её удаляющиеся шаги.]
  
   Бля, я даже не поленилась это записать. Сначала мне снилось что меня застрелил мой друг, теперь ещё и какаято тётка с лесбийскими наклонностями. Паранойя ещё не началась, и хуй знает начнётся ли.
   Но сегодня ночью я спать не собираюсь. Странное ощущение, когда живому общению предпочитаешь музыку.
   Нахуй все эти слюни и клятвы.
Ощущение что я очнулась от какого-то глупого сна.
Вот такая я ниибацца фатальная.
   [Надо поговорить с Лер. Срочно.]
  
  
  
   Сервис интернет-дневников liveJOURNALl.ru. Пользователь: Иван Накипелов, 25 лет. Доступ к записи: запись открыта для друзей.
  
   October 8th, 20...
   01:27
  
   Виктимология - наука о поведении жертв
  

   "часть криминологии, занимающаяся участием физического лица-жертвы в формировании криминогенной ситуации (преступности)".

Определение Ежи Бафия

  
   Отношения: "палач - жертва" часто настолько витиеваты и запутаны, что, бывает, сразу не всегда и поймешь, кто есть кто. Причем, участники этих отношений могут очень внезапно поменяться местами. Вот, например, совсем недавно до нас с Лерой, доебались на вокзале какие-то гопники. Я до хуя всего боюсь, особенно в последнее время. Хотя, гопнков как раз и не очень. Мои страхи носят несколько иррациональную природу. Но Лера красивая девочка, тех мудаков было торое, они были пьяные... Почему бы не доебаться? В общем, когда в ситуацию вмешался мой друг, распределение ролей в этой ролевой игре круто изменилось. Люди, примеряющие на себя маски палачей, неожиданно для самих себя стали жертвами. Это я все к чему. Возможно, и в тех ситуациях, когда я сам себе кажусь палачом, все не так однозначно.
  
   Решил записывать все кажущиеся мне важными события, что со мной происходят. Поначалу это может быть очень неприятно и тяжело, но в итоге должно дать хороший терапевтический эффект. Литература, психоанализ, сталкинг или покаяние - название не суть важно. Важно то, что работает это только в случае предельной честности и откровенности. Причем предельно откровенным и честным нужно быть с самим собой. А это труднее всего. У каждого из нас есть много такого, что мы сами от себя прячем. Я не исключение.
  
   Компьютер Ивана Кипелова. Папка: Опыт автобиографической прозы. Файл:

Жуткое происшестве.doc

  
   Холодный дождь хлестал по лицу. Жалобно стонал ветер. Погруженный в непроницаемую промозглую темноту неизвестного мне района я шел по направлению к автобусной остановке. Вокруг не было ни души. Заунывные стенания ветра дополнял протяжный собачий вой. Все мое существо наполнял неопределенный неизъяснимый мистический страх. Настолько мистический, что встреться мне на пути пара местных гопников, я бы, наверное, обрадовался. Шел я очень быстро, чуть не бежал, спасаясь от дождя, холода и преследующих меня теней всех тех жутких историй, что выслушал я этой ночью. Я человек нервный и впечатлительный. Спиритический сеанс и высокоинтеллектуальные беседы о природе страха сделали свое дело - нервы мои были напряжены до предела. Я чувствовал дыхание смерти за своим левым плечом. Я боялся смотреть по сторонам. Мне казалось, что если я оглянусь, то непременно увижу в этой жуткой окружающей меня темноте нечто ужасное, выходящее за рамки даже моей, не бедной, в общем-то, фантазии.
  
   Один мой знакомый православный священник (сейчас уже бывший) рассказывал, что страх это бесовское наваждение. До грехопадения человек не знал страха. Но самое странное то, что падший человек, находясь в состоянии бесовской одержимости, может находить в страхе удовольствие. Вот оно - сладострастие. Почему детям так нравится пугать друг друга и себя самих сидя ночью у костра? (И только ли детям?) Почему нам так нравится делать больно ближним и самим себе? Зачем я не остался до утра у Сергея? Зачем не вызвал такси? Ответа на эти вопросы у меня нет.
  
   Еще у Сергея я это почувствовал. Что-то похожее на смерть. У нас поэтов со смертью особые отношения. Говорят, любая уважающая себя ведьма чувствует запах смерти за километр. Литература и магия явления одного порядка. Я чувствовал, что той ночью кто-то непременно должен был умереть.
  
   "Плету, плету саван покойнику, плету покров мертвецу", - вертелась в голове русалочья присказка. И с этим решительно ничего нельзя было поделать.
  
   Когда я услышал этот страшный какой-то неестественный старушечий, так мне тогда показалось, крик, первая моя мысль была о том, что это галлюцинация на нервной почве. У меня практически не было в этом никаких сомнений. Когда звук повторился, я не знал, что и думать. Неимоверных усилий стоило мне взять себя в руки. Кажется, кто-то просил о помощи. Еще больших усилий стоило мне заставить себя пойти на голос. Но и не пойти я тоже не мог. Идти пришлось совсем немного прежде, чем я различил перед собой свежевырытую яму с наваленной рядом кучей земли. Вероятно, какая-то бабка поскользнулась и угодила в нее, а теперь не может выбраться. Может быть, даже сломала себе что-нибудь. Я подумал, что очень хорошо, что я все-таки пошел на ее крик. Мало ли что, могла ведь и не дожить до утра. Я решил, что вначале попробую сам ее вытащить, если не получится тогда уже буду звонить Сергею или в скорую.
  
   Эти рациональные измышления возымели успокаивающее действие. Хотя, в голове все еще крутилась эта жуткая история про солдата, который не успел на похороны матери, и этот последний его крик: "Мамо! Видпустыть!"То, что история с солдатом, кажущаяся на первый взгляд мистической, имела рациональное объяснение, хотя солдату это и не помогло - это щекотало нервы, но все-таки я уже чувствовал себя гораздо спокойнее. До тех пор, пока крик снова не повторился. Я отчетливо услышал: "Помогите!". И ноги мои ослабели и подкосились. Это кричал ребенок.
  
   Понятно, что если рассуждать трезво, то ничего сверхъестественного в этом нет, в том, что вначале мне показалось, что это кричит старуха. Ночь, ветер, дождь, расстроенные нервы - вполне мог перепутать, показаться могло все что угодно. Но это если рассуждать рационально и трезво. Тогда, в том своем состоянии рассуждать подобным образом у меня решительно не получалось. В один миг в моем воспаленном воображении пронеслись все те рассказы о русалках, в которых они якобы могли менять голоса, заманивая случайных путников в свою западню. В общем, я был практически полностью уверен в том, что в этой яме находится не человек. Я уж было собрался звонить Сергею и в скорую, но как-то вдруг мне подумалось: если там, в яме русалка, то когда сюда приедут, придут люди, то в яме никого ведь не окажется. Как я тогда смогу это объяснить? Меня сочтут за сумасшедшего. А потом я вдруг как бы посмотрел на ход своих мыслей со стороны, и понял, что мои рассуждения и есть ничто иное, как самый что ни на есть настоящий бред. Я понял, что схожу с ума. И страх сумасшествия оказался сильнее страха перед русалкой. Этот страх заставил меня подойти к краю ямы и заглянуть вниз. Лучше бы я этого не делал.
  
   В яме был ребенок. Мне показалось мальчик. Лицо его перекосила гримаса то ли боли, то ли ужаса, то ли и того и другого вместе, и еще его лицо было совсем синим. То ли он так посинел от холода, то ли пробивавшийся сквозь тучи скупой лунный свет так отражался от синей мастерки спортивного костюма, что была на нем, создавая такой оптический эффект, но это было лицо мертвеца из фильма ужасов 80-х. В ужасе я отшатнулся назад. А этот ужасный ребенок внизу закричал что-то нечленораздельное и вдруг подпрыгнул на невероятную для человеческого существа высоту. Яма была около трех метров, и он почти выпрыгнул из нее, едва не схватив меня за ногу, которую я вовремя успел убрать. Ухватиться за скользкую грязь края ямы ему не удалось, и он соскользнул вниз. Я сам чуть не свалился в эту яму. Отпрянув назад, я поскользнулся, ноги мои поехали по скользкой жидкой грязи, я упал на спину. Схватился руками за какой-то торчащий из земляной кучи корень, перевернулся на живот, встал на колени и, загребая руками мокрую, податливую как пластилин землю, пополз прочь от проклятого места. Существо в яме продолжало кричать и, как мне показалось, не оставляло своих попыток выпрыгнуть наверх. Все это было так неестественно, ужасно и нелепо, что и сейчас мне трудно точно сказать, что из описываемого было на самом деле, а что дорисовывало мое воспаленное воображение.
  
   Я плохо помню, как добежал до дороги, как поймал такси. Помню, таксист долго не соглашался сажать меня в машину. Согласился только после того, как я заплатил ему наперед по тройной таксе.
  
   Дверь я открыл своим ключом. Мне удалось пробраться в свою комнату, не разбудив маму, которая думала, что я вернусь только ближе к обеду, и потому не ждала меня. Я выпил несколько таблеток успокоительного, кое-как умылся и переоделся, после чего всю ночь до утра пил кофе и смотрел сериал "Папины дочки", надеясь таким образом успокоиться и позитивно взглянуть на мир. Не то чтобы мне это совсем удалось, но под утро руки у меня уже почти не дрожали.
  
   Утром, собираясь в магазин, я обнаружил, что таксист взял с меня не тройную таксу, а куда больше. Вот же мудак! За эти деньги, наверное, можно было на такси съездить в Крым. Туда и обратно. Но деньги еще оставались. Я пошел в магазин и купил литровую бутылку водки. Несколько последующих дней прошли сравнительно спокойно. Днем я спал, ночью пил и смотрел русские комедийные сериалы. Мама была уверена, что я страдаю от неразделенной любви. "Правильно!" - говорила она наставительным тоном, - "И нечего девочке жизнь портить! Работу вначале нормальную найди, оболтус великовозрастный! Какая дура с таким жить захочет?"
  
   Мамины наставления, время, стикомы и алкоголь сделали свое дело. Через неделю меня уже не трясло об одном только воспоминании о той ночи. Я стал выходить днем на улицу.
   Меня стали мучить новые вопросы, отмахиваться от которых с каждым днем становилось все трудней. Разве может русалка быть мальчиком? - вопрошал какой-то идиот внутри моей головы.
  
   - Ну, причем тут мальчик?! - кричал я ему в ответ. - Может это и девочка была, откуда я знаю?!
   - А ты знаешь, что отвечать вопросом на вопрос неприлично? - не сдавалось мое второе Я.
   - Что ты хочешь от меня?! Чего добиваешься?!
   - Все то ты прекрасно понимаешь. Это не была русалка. Это был обычный ребенок, который упал в эту яму и умер там. И все из за того, что какой-то дурак, сам себя запугавший до полусмерти, не помог ему выбраться. А мама всегда тебе говорила: "Не доведут тебя до добра твои сказки, Ваня".
   Такие вот престранные диалоги велись внутри моей головы. Я спорил со своей совестью.
  
   В принципе и синий цвет лица, и прыжки на огромную высоту можно было объяснить рационально. Причем не только моей гипертрофированной фантазией. Есть множество примеров тому, как в экстренных ситуациях люди совершают невероятные вещи. Возможно, это был как раз один из таких случаев.
  
   *
  
   Все знают о том, что преступников влечет на место преступления. Я не стал исключением. Неоказание помощи, бездействие - это тоже ведь преступление. Особенно, если речь идет о жизни ребенка.
  
   Я стоял возле той самой ямы, когда услышал разговор двух неспешно шествующих мимо бабушек:
  
   - Вот жеж суки! Хоть бы бляди забор какой установили. А то флажки эти ебаные повесили и весь хуй. Ждуть наверное пока мы все туда к ебеням нахуй попроваливаемся.
   - А что, и пенсию платить не надо. Петровна та вон бедная...
   - Не хорошо так про покойницу, но без этой ведьмы оно как-то даже спокойнее. То жужалку под дверь подсыпает. А то Соловьиха рассказывала, как-то зашла к ней, а она на свое отражение в зеркале крестится не по-людски, а навыворот - слева направо.
  
  
  
  
   13-ое Октября, 20... За полночь. Украина. Донецкая область. ЖД-станция Никитовка.
  
   Железнодорожный вокзал. Зал ожидания. В самом темном месте зала, в правом от входа углу буфетная стойка. Облокотившись на ларь с мороженным дремает буфетчица. Недалеко от буфета, возле огромного окна несколько столиков. Слышно как за окном шумит ветер, стук колес поездов, стук дождя по стеклу. Одинокая лампа высоко под потолком едва освещает столы желтым призрачным светом. За одном из столиков друг напротив друга сидят двое: молодой парень двадцати с лишним лет и ребенок лет тринадцати. Если бы кто-то подсел за один из соседних столиков на этом полупустом погруженном в дрему вокзале, он мог бы услышать следующий диалог:
  
   - Ты очень симпатичный пацан, совсем как девочка. Ты только не обижайся. Но это так. Неудивительно, что всякие извращенцы к тебе липнут.
   - Какой же ты, Ваня, все-таки глупый. Я и есть девочка.
   - Правда?
   - Конечно, правда. Хочешь, пойдем зайдем в туалет, я тебе это докажу.
   - Нет, нет, не стоит. Какие у меня основания тебя не верить. В этом возрасте вы как-то не очень отличаетесь. И у тебя такая прическа. И одет... одета ты тоже... Так значит...
   - Что?
   - Ты действительно? Это... Русалка?
   - О-о-ой. Ваня, ты совсем что ли дурак? Ну какая еще русалка? Никаких русалок не существует. Сказки это все.
   - Так уж и не существует? - недоверчиво уточнил молодой человек. - Что правда что ли?
   - Даже если и существуют, то мне об этом ничегошеньки неизвестно, - улыбнулась девочка.
   - Ну а как же тогда? ... Это все? ... Ты прыгаешь на три метра в высоту. Ты вот просто так без особых усилий сломала человеку руку. Взрослого мужчину отбросила на несколько метров. Как такое возможно?
   - Тело человека содержит громадный потенциал. Тебе приходилось когда-нибудь видеть бесноватых? Нет? Когда трое здоровенных мужиков не могут удержать маленького худенького ребенка?
   - Откуда тебе все это известно? Бесноватые...
   - А у меня бабка ведьма.
   - А-а-а. Огромный потенциал?
   - Да. Вы и десятую часть этого потенциала не используете.
   - Вы?
   - Да. Вы. Люди. Я, Ваня, вампир. В здешних краях еще говорят: вурдалак. Те люди, которых ты принял за извращенцев, называют себя убийцами вурдалаков. Эти ошейники из жесткой кожи с металлическими шипами и такие же напульсники на руках - это не просто одежда или украшение. Это защита. Защищают части тела, где вены и кровеносные артерии проходят особенно близко к коже. Чтобы нельзя было укусить.
   - Ты хочешь, чтобы я в это поверил?
   - В русалку значит, ты бы поверил? - рассмеялась девочка, перегнулась через стол и потянулась рукой к волосам молодого человека. Тот подался назад. - Чтооо такое? Раньше ты вел себя по-другому. Обнимал меня. Поцеловал даже. Что случилось? Или тебя только мальчики интересуют?
   - Очень смешно, - огрызнулся молодой человек. - Раньше я не знал, что ты вампир. Я узнал тебя. Что ты, тот самый ребенок, которого я увидел тогда в яме. Обрадовался. Переживал я очень. Думал ты умер. Ну... то есть умерла.
   - А я и умерла.
   - Умерла?
   - Может быть это не совсем точно, но, наверное, можно и так сказать. В сущности, что такое смерть? В определенном смысле мы есть ни что иное, как сложный сгусток ментальных, нервных и физических привычек, удерживаемых вместе несколькими управляющими идеями, желаниями и ассоциациями. Правильнее, наверное, сказать совершила качественный переход. Какое-то время тело делается как мертвое: не дышит, сердце останавливается, не циркулирует кровь. А потом проявляет себя в новом качестве. По-другому... совсем по-другому. Ну, знаешь вот как вначале гусеница, потом куколка, потом бабочка. Сложно это все. Мне ведь всего только тринадцать лет, я многого не знаю.
   - А что с твоей бабкой? Где она сейчас?
   - Умерла, - девочка поймала удивленный взгляд молодого человека. - Нет, она не была вампиром. Она была ведьмой. Она знала о том, что должно случиться. Когда она узнала, что ее внучка, как человеческое существо умерла, она ушла. А все, наверное, подумали, что она умерла от горя.
   - Отчество у бабушки случайно не Петровна?
   - Да. Марфа Петровна. А откуда ты знаешь?
   - Так. Слышал кое-что. Соседи ее очень любили. А ты не укусишь меня? Ну... То есть, мне, наверное, нужно тебя бояться?
   - Не захочешь не укушу. Кусать что ли больше некого. К тому же, мне и нужно то совсем не много крови. А вот эти вот люди с серьезными лицами в кожаных шипованых ошейниках они ведь теперь тебя тоже считают своим врагом. Понимаешь, кровь это ведь не совсем еда, в том смысле, который ты привык вкладывать в это слово. Это энергия. Не всякая мне и подходит. Когда я кусаю кого-то происходит некий энергетический обмен. Тебе, наверное, это покажется странным, но есть люди, которые очень бы хотели, чтобы я их укусила.
   - Что?
   - Да, да, - два раза кивнула девочка в такт своим словам. - И ты даже знаешь одного такого человека. Это девушка. Ей шестнадцать лет. Ее зовут Лера.
   - Что?!
   - Это очень длинная история. Можно долго рассказывать много такого от чего и Брэм Стокер и сам Влад Дракула не раз перевернулись бы в своих уютных гробах, но у нас уже почти совсем не осталось времени. Нам нужно ехать. Ты же больше не хочешь встретиться с теми людьми, с которыми вчера познакомился?
  
   Лицо молодого человека изменилось, будто бы он вдруг постарел сразу лет на десять. Он опустил глаза вниз и отрицательно помотал головой.
  
   - Ну, вот. Значит пойдем. Ты уже видел на что они способны. И кто здесь настоящие чудовища.
  
  
  
   __
  
   * (1) - на самом деле это был Сурат
   ** (2) - далее следуют пять четверостиший, которые не приведены в этом тексте, в виду соблюдения авторских прав. На мой вкус стихи очень даже ничего (даже для профессиональной поэтессы, ни говоря уже о шестнадцатилетней девочке)
  
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"