Ночь, она укутывает словно мягкое покрывало, пряча, будто защищая от неведомых обычным людям тревог. Он смотрит в окно, на заиндевелое стекло, ища в узорах неведомые дали... мечтая обо мне ...и пьет горячий чай или кофе, пусть будет - шоколад. А за окном кружится снег. Ветер сметает с соседней крыши ворох мерцающих снежинок, а сквозь тучи, иногда, кокетливо подмигивает луна. Он вспоминает то, что было и верит в то, что должно быть. Он мечтает, думает, иногда раздражается, когда мысли резко меняют друг друга, пытаясь запутать или свести с ума. Он не верит, пытаясь узреть правду, скрывающуюся где-то там... то ли за окном или где-то вдалеке. Он думает, существую ли я, или я плод больной фантазии и горьких на вкус снов. Быть может все лишь навет, нашептанный на ухо холодным ветром и снежной каруселью, которую устраивает зима в прощальном танце за окном. И, кажется, что не было тех снов и ощущения реальности каждого моего прикосновения, что чудятся ему в ночи. Он думает, что одинок. А я всегда буду с ним: долгими снежными ночами, тенью в весенних сумерках, легкой прохладой в жаркие летние ночи, и яркой листвой, падающей на грешную землю осенней порой...