| Осень, плачет небо над почерневшей Невой, и в лужах ползут медные тучи. Грусть холодными каплями дождя настойчиво стучит по стеклу и подоконнику, и гонимая ветром врывается сквозь приоткрытую форточку в дом. А на улице желтеют тополя, багровеют клены и понуро, тоскливо в поисках ушедшего лета заглядывают в мое окно. Но тепло все дальше и дальше уходит, листва опадает, умирая под ногами у нас. И холодное сердце не растопит самый жаркий огонь. Увы, я без крыльев улететь на юг не могу и бежать, увы, то же не в силах. Остается лишь умирать.
Я не люблю осень. Эта переменчивая, непредсказуемая женщина, то ей тепло, то вдруг невыносимо холодно. Она смеётся, а затем вдруг горько плачет. Её невозможно понять. Она не хочет терять теплое лето и не может отказать красивой зиме, и обычно по-английски внезапно умирает, уходит, сдается холодной, белой зимушке.
В эту осень все намного труднее, больше слез и больше печали. Я не жду любимой зимы, я не жалею прошедшего лета, мне близка осенняя грусть. И сердце ни лед и сердце, ни пламя, я не знаю, осталось ли сердце в груди или разбилось прошедшей весной. Но гуляя по пустым, туманным дорожкам осеннего парка, я вдруг увижу его силуэт. Он пройдется неспешно, подарит мне взгляд и улыбку, и уйдет, растаяв в молочном тумане.
Я снова проснусь в кресле-качалке. Горячий чай давно уж остыл, по щеке толи слезы, толи дождь, проскользнувший в отворенное окно. А под окном осенний парк и знакомая фигура медленно тает в молочном тумане, надеюсь всего-то до следующей осени, до следующего сна, до следующих воспоминаний... |