Спешат по кругу стрелки на часах,
То побегут, то, сберегая силы,
Бредут от колыбели до могилы
И дальше, но уже в других руках. 

И в часовых плутая поясах,
То добавляем лишний час постылый,
То два назад - пустяк, но очень милый:
Хоть два часа не мчаться впопыхах. 

Куда же стрелки так спешат уйти?
С какой горы, сверзаясь водопадом,
Прокладывают новые пути,
Дробясь на бесконечные каскады?
Ответ, быть может, так и не найти...
Но время есть ещё, так будем рады.