Нам всем уготованы разные судьбы,
И сравнивать их бесполезно и глупо:
Часы нашей жизни - в стеклянном сосуде
С песком, что отмерян нам щедро иль скупо.

Пока его много, мы неаккуратны:
Не видим, не чувствуем времени хода.
Струится песок, унося безвозвратно
Секунды, минуты, недели и годы.

Так жизнь и проходит, признает не всякий,
Что грусть только в книжках, увы, без причины...
Что будет потом, когда струйка иссякнет,
Свой бег завершая последней песчинкой?

Когда одряхлевшее тело устанет
Таскать на плечах торбу писаных мыслей.
Мы станем лучом сквозь прикрытые ставни
Седой паутиною на коромысле.

Мы станем молитвой, что выписал иней
Строкою на окнах едва различимой.
Нас будет носить по барханам пустыни,
А, может быть, скроет морская пучина.

Мы станем прибоем и криками чаек
Неясным сиянием лунного блюдца.
И ждать, и надеяться будем скучая,
Когда наши часики... перевернутся.

(5 декабря 2006)