Наверное, стоило мне стать агентом,
Я бы, как в сериалах, ловил бандитов,
А, поймав, грозил бы им пистолетом,
И учил наизусть имена убитых.

Перестрелки, погони, убийства...
Вместо этого дни за столом,
А потом прицельный выстрел,
И отправляюсь я на покой.

Вроде жизнь агент ничего не делал,
Просидел всю ее за столом,
Все равно ребенок напишет мелом:
"Мой папаша был славным ментом".

И коллеги повесят портретик,
Весь отдел в честь меня назовут,
А районный поэт сложит куплетик
Так вот память почтят и честь отдадут.

И не скажет никто ничего плохого,
Не поймет, откуда ноги растут,
И прольются литры спиртного,
Если ты умрешь на своем посту.