Надоели вы мне, надоели,
Да какие вы к черту художники?
Снова слушать намеки и трели,
Снова мимо ползти осторожненько.

За спиной снова град ваш и гром,
И опять кто-то злобно язвит.
Вы из кожи лезете вон -
Лишь немного меня это злит.

Вы не больше чем просто комочки
Серой злобы да желтой тоски,
Довели себя сами до ручки и ножки,
До меня вам расти и расти.

И украдкой вы ненавидите
Синеву под моими глазами,
Фонари, говорите. Вот видите,
Фонари - это свет. Это вы так сказали.