Владимир Ефимович смотрит сурово,
                             Как разная срань заливает ресурс.
                             И грустно ему до отметки "хреново",
                             И грубое слово срывается с уст.

                             Он видит в различных слоях Самиздата
                             Гниенье и глупость, крикливую спесь.
                             Ах, боль литератора, слишком остра ты,
                             Почто же ты мучишь писателя здесь?

                             Зачем он прикован, галерный печальный,
                             К скамье Самиздата, ресурса веслу?
                             Зачем же в гневливости сверхчрезвычайной
                             Дает и дает он сражение злу?

                             Нет, правды не скажет ни он, ни завистник,
                             Ни деспот Мошков и ни ТКНН...
                             Сушиться развесила тысячелистник
                             В сенях, а на кухне трындит CNN.

                             В поселок опять не везут даже хлеба,
                             Беда с электричеством, крыши текут.
                             А я вопрошаю зачем-то у неба:
                             Владимир Ефимыч что делает тут???

                             Кого же он жалит столь остроязыко,
                             Кого он кусает и хлещет кого
                             И в строку вплетает умелое лыко?..
                             Ну, всё? Полегчало? Ну, вот. Ничего...