Просто быть на свежем воздухе - совсем не то, что стоять в теплой комнате у приоткрытой форточки, и вдыхать доносящийся оттуда ветер.
Ты ловишь лицом этот свежий, пьянящий, мертвецкий воздух поздней осени или ранней зимы, - такой чистый по сравнению с твоей душной, хоть и теплой, квартирой. Кажется, именно этим ветром дышат бредущие вдаль по улицам города вампиры, ночные бродяги, возвращающаяся домой к полуночи беспричинно-счастливая молодежь, засидевшиеся в ресторанах и кафе влюбленные...
И хочется прямо сейчас влезть в ботинки и теплую куртку,
выбежать на эту вечерне-ночную улицу,
жадно глотать этот воздух, пронзительный, густой и разреженный одновременно.
Холодный.
И там же замерзнуть посреди вдоха, прямо стоя уснуть и умереть, как умирают гонцы посреди заснеженной степи, усталые, остановившиеся.
Как умирает лошадь, сердце которой после бега бьется быстро,
слишком быстро. Не выдерживает холодного воздуха.
Холодно. Холодно. Тепло.
Это чувство, наверное, сравнимо с жаждой наркомана. С желанием курить. С долгим-долгим поцелуем на морозе, в городе под Новый год, который должен длиться всю жизнь.