Прохладный ветер по коже скользит,
Приносит запахи свежей полыни,
И, буд-то что-то мне всё говорит
О бесконечном множестве линий

На листьях клёна, что тихо шепчут
Всё о своём, чего мы не знаем.
С секундой каждой я верю крепче, 
Что и травинка в саду живая.

Берёза пишет, на теле, свою,
Чёрною краской, историю жизни.
Я, прислонившися к ней, пою, 
И подпевают мне, тихо, листья.

Меня ласкает, пьянит, дурманит
Касанье нежное ручейков.
Как по-ребячески, те, играют!
Прекрасен мир без людских оков...