Эх, был бы рваный карандаш,
Кусок листа, да, мыслей, ворох,
И, мой тайник, всецело ваш,
Ваш, догорающий здесь, порох.

Душа лежит у вас в ладони.
Коли по нраву, так читайте.
Я без доспехов, без короны,
Завидуйте, иль осуждайте.

Здесь просто я. Мои проблемы,
Победы, страхи, страсть и боль,
Неразрешимые дилеммы,
На ранах, ноющая, соль.

Мои стихи- то, мой дневник.
В словах, душа, меж рваных строк.
И, если, хоть один, проник
В тебя, знай- ты не одинок.