Кто сказал, что Крайний Север обделён природой, что он безжизненнен и некрасив? Тот, значит, и не видел его. Суров - да, но вместе с тем и трогательно беззащитен во всей своей ранимой красоте перед напором человека. Присмотритесь, северяне, здесь неповторимые осенние краски, незабываемый зимний пейзаж, ароматная летняя тундра и - как маленькое чудо - весёлое птичье пение. Давайте увидим всё это вместе!
Осень. Или Зима?
Ранняя зима. Непонятная погода. Столбик термометра вот уже две недели прыгает то вверх, то вниз - того и гляди сломается. Или вдруг замрёт на нулевой отметке и будет всем своим видом показывать, что он, дескать, не заяц, такие прыжки совершать.
Но погоде не до каких-то там термометров. Она меж двух красавиц мечется: то с ягодными рубинами да осенним златом расставаться не желает, то вдруг серебро да алмазы матушки-Зимы ей подавай. Знает, хитрая, что в одном сундуке не держатся сокровища природные, а всё одно норовит по-своему сделать. И Осень не отпускает, и Зиму в гости заманивает...
Падают плавно снежинки. Выглядывает ненадолго из-за тяжёлых туч робкое заполярное солнышко. Я иду по расчищенному тротуару и чувствую, что спине стало тепло. "Неужто солнце пригревает?" - удивляюсь по северной привычке. Достаю из кармана руку и поворачиваю ладошкой к солнцу. Чувствую, что благосклонное светило протянуло свой лучик и поздоровалось со мной. "Приветик", - улыбаюсь в ответ. Хочется хоть немного погреть замёрзшие щёки и нос. Но как только я разворачиваюсь и поднимаю лицо к небу, вижу, что хищная туча уже успела проглотить полсолнца. Мгновение, и вокруг стало хмуро и неприветливо.
Вздыхаю и иду дальше. Неожиданно замечаю, что кусты до сих пор стоят в накидках из пушистого инея. Вот именно - до сих пор. Прошло больше недели как веточки нарядились, а иней всё ещё держится. Хотя, обычно он пропадает быстро и всегда как-то незаметно. Интересно, в чём же дело?
Прохожу мимо городского оврага, уютно расположившегося вдоль длинных пятиэтажек. В самой низине живописно смотрятся низкорослые берёзки. Нет, здесь что-то не так. Кусты почему-то не белоснежные, а с сероватым оттенком и кажутся издалека полупрозрачными. Словно невидимый художник-волшебник стёр чёткие очертания веток и нанёс на снежный бархат еле видимыми серыми красками призрачную растительность. Получилась очень необычная, мерцающая картинка. Такое не часто можно увидеть.
С непонятным ощущением чего-то неразгаданного оглядываюсь по сторонам и вижу, что так воздушно выглядят не только те кусты, что растут в овраге, но и те, что стройными рядами обрамляют с обеих сторон проезжую дорогу. Очень хочется подойти к такому волшебному кустику, дотронуться до него и убедиться, что он настоящий. Но мешают приличной высоты сугробы и прохожие (вдруг не правильно поймут). Поэтому, любуясь изящным художеством, я продолжаю медленно двигаться вперёд.
"Нет, это просто невозможно. Какое мне дело до прохожих?" - бунтует во мне любитель природы. Шаг в сторону - я в сугробе. Высоко поднимая ноги, словно цапля в болоте, пробираюсь к понравившемуся кусту. Ну, что тут у нас волшебного? Ага, всё понятно. Некогда пушистый иней почти превратился в лёд. Белоснежный цвет исчез, а под слоем ещё не до конца сформировавшегося льда проглядываются тоненькие веточки.
Неужели всё так просто? Конечно - нет! Если бы погода не была столь капризна и своенравна, мне бы не удалось увидеть эту необычную картину. Вытаскиваю свой сотовый и включаю режим фотоаппарата. Рисовать не умею, так хоть сфотографирую на память капризы нашей погоды.
...Ну, что там сегодня термометр показывает? Ноль градусов. Неужели сломался?!
А мне нравится зима
Лёгкий морозец, голубое, почти прозрачное небо. Какая изумительная стоит погода. "Опять зима", - ворчат некоторые, а у меня душа радуется при виде хрусткого белого снега, укрывшего наш город.
Ранним студёным утром - тишина. А потому что выходной, вот и тишина вокруг. Медленно выползают из дворов редкие машины, сонно мигая поворотниками. В снежных накидках, они тихо урчат моторами и иногда чихают, застудив, видимо, свои карбюраторы-аккумуляторы морозной ночью.
Я шагаю по узенькой тропке, утопающей в волнистых сугробах и стараюсь сохранить равновесие, чтоб не сесть, невзначай, где-нибудь тут же. Но, как часто это бывает, моё внимание внезапно переключается. Перед глазами возникают удивительно пышные кусты, возвышающиеся над снежной гладью. Я останавливаюсь и с восхищением созерцаю неземную красоту... Постойте. Как - неземную? Я ведь не на Марсе нахожусь. Очень даже земную!
Ветки кустов печально склонились под гнётом снежной одёжки. Каждую веточку окутывает иней такой толщины, что, кажется, ещё немного, и взмахнёт - ну, например, - вот эта ива своими гибкими ветвями, скинет разом тяжёлый серебряный наряд да вздохнёт неслышно, радуясь необычайной лёгкости. Но нет, не встряхиваются веточки. Покорно стоят кусты в сверкающих алмазным блеском шубках.
Морозец-мальчишка ущипнул меня за нос, и я, очнувшись, двигаюсь дальше. Ой! Равновесие куда-то исчезает, и я всё ж таки плюхаюсь в мягкий сугроб. Хм... Надо же, как красиво смотрится мятлик, охваченный бархатным инеем. Словно пёрышко страуса, живущего в снежной сказке. А это что за три одинаковые кочки стоят: будто от меня кто-то под снегом спрятался? Похоже на гномиков, собирающих серебряные звёздочки.
"Кар-р-р!", - прокричала ворона над самым ухом, а за ней и сорока растрещалась. Смешно им, видите ли, что я на пеньки заснеженные смотрю. В самом деле - нечего рассиживать. Поднимаюсь, иду дальше. С окраины города выбираюсь на главную улицу, но и здесь не перестаю засматриваться на дивную красоту земного происхождения...
Морозная зарисовка
Ух, какой мороз стоит на улице. Да нет, не тот, что с мешком подарков и в красных рукавицах, а другой - не видимый глазу. Который окошки без разрешения разрисовывает, а всем нравится - красиво. Который стоять на улице не велит, - и все бегут домой, пьют горячий чай и покрякивают: "Эх-х, хорошо!". А если кто из детей вдруг простудится, то и вовсе красота: " Мишенька, вот тебе малина", "Сонечка, завтра в школу не пойдёшь". Но уж, коль рассердится мороз этот невидимый, то и его увидеть возможность появится...
Уже третий день под -50С. Разошёлся старик Морозович не на шутку. Холодно - не холодно, а в магазин идти надобно. Прячусь в пуховик, пимы, тёплые варежки и смело выхожу на улицу. Да только смелости той ненадолго хватает: лицо через минуту тоже тепла требует. Спешно накидываю капюшон с меховой оторочкой и затягиваю шнурочки так сильно, что узел приходится под самым носом. "Нет, - думаю уже через секунду, - надо посильнее завязать". Открытыми остаются только глаза. Хи-хи, вот бы на себя в зеркало посмотреть. Навстречу попадается мужчина, укутанный и завязанный так основательно, что и глаз не видно. Он-то уж точно про зеркало не думает.
"Ой!", - ёжусь я от холода и ускоряю шаг. Морозная дымка заволокла улицы и расползлась по дорогам. Тёплый воздух тонкими столбиками поднимается вверх над крышей каждого дома. Кажется, что во всех пятиэтажках жильцы затопили печки, сидят себе и греются.
Макушка телевышки потерялась в клубах студёного тумана: не видать красных сигнальных огоньков. Да что там огоньки, если автомобили пробираются сквозь вязкую ледяную завесь с включенными фарами. Но Морозычу этого мало, ему ещё поразвлечься хочется. Тюкнет своим посохом по двигателю, тот враз и заглохнет. И радостно седобородому, что ещё одна машина на обочине осталась.
Я ругаю про себя холод и перехожу на лёгкий бег. Внезапно мне показалось, будто справа промелькнуло чьё-то злое лицо. Резко поворачиваю в эту сторону голову и хмыкаю над собой: рядом плывёт плотный сгусток пара. Взмахом руки распыляю его, чтоб больше не пугал меня и бегу дальше. Это всё его проделки, стариковские. Продолжает забавляться, злюка-морозюка.
Ни голубей, ни собак, ни кошек. Все спрятались по тёплым уголкам. А кто же тогда поскуливает? Оглядываюсь по сторонам и вижу дворняжку, прижавшуюся к двери подъезда. Что ж ты так, не успела спрятаться? Собака дрожит всем телом, грустная морда до ушей побелела от морозного пара, будто маляр по ней известью прошёлся. Она сразу понимает, зачем я открываю входную дверь и, благодарно вильнув хвостом, влетает в спасительное тепло. А где ещё ей можно погреться в такую погоду?..
Ай-яй-яй, как тебе, дедушка Мороз, не стыдно в таком почтенном возрасте кусаться? Чай, не маленький уже, а за мизинчик даже через варежку успел тяпнуть. Ну, ничего, я домой как прибегу, как чайничек поставлю да вытащу варенье морошковое, а тебя в гости-то не позову, уж не обижайся.
Ну-ка, что там в интернете про погоду пишут? О-о, видно, Морозычу у нас в городе нравится. А и ладно, нам не привыкать, воркутинцы - народ морозоустойчивый. Зато мы умеем по-настоящему радоваться первому солнечному лучику!
Прелести белых ночей
В это лето я снова остаюсь в Воркуте. Сначала хотелось расстроиться, погрустить, да не в моих это правилах. Сижу, значит, я в кухне и островки не до конца растаявшего июньского снега из окна созерцаю. А в голове бодренькие такие мысли крутятся, типа: "Не нужен мне берег турецкий...".
В открытую форточку помимо тёплого ветерка и ночной тишины влетают встревоженное чириканье и взбалмошное сорочье стрекотание, вперемешку с другими резкими звуками. Что за птичьи разборки посреди ночи? Выхожу на балкон.
Вижу картинку из рубрики "Эти смешные животные". Неподалёку от лужи валяется тряпица синего цвета. С одной стороны тряпки суетятся сороки, с другой - независимо прохаживаются чайки. Над ними кружится стайка воробьёв. О, да у них там настоящий делёж происходит.
Одна из чаек ухватилась клювом за краешек тряпки и нагло потащила в свою сторону. Возмущённые сороки громко и дружно затрещали, вцепились в свой край и потянули на себя. В ответ, на них истошно завопили остальные чайки и бросились помогать своей подруге перетягивать "ценный" предмет. Успех был то на одной стороне, то на другой. И хитрые воробьи сначала на стороне чаек чирикают, а потом вдруг к сорокам перелетают, чтобы их поддержать. Шум стоит на весь двор. В итоге, "ценность" оказалась в луже, и птичий интерес к ней пропал.
Снова тишина. Пойти погулять, что ли? Выхожу из дома и направляюсь в сторону старой железной дороги. Очень мне нравится, не торопясь, по рельсам прохаживаться. А в такую-то погоду и вовсе не усидеть.
Не беда, что ночь на дворе. Солнышко полярное не смотрит на часы, светит - не устаёт. Надоевший за день шум города в это время не заглушает естественные звуки природы: слышно негромкое птичье посвистывание, перешёптывание молоденькой листвы с тихим ветерком... И всегда во время летних ночных прогулок по тундре меня обволакивает некая таинственность. Словно я прихожу в гости в неположенное время, но меня не выпроваживают, а разрешают тихонько посидеть. Хозяева занимаются своими делами, не обращая на меня никакого внимания.
Вон деловито перебирает лапками старую траву воркутинский хомячок - лемминг. Глянул только на меня и дальше работает. А чего ему бояться? Я в гостях себя прилично веду. Ой, кто это прожужжал над ухом? А-а, шмель решил ночью проверить, насколько увеличились его цветочные плантации. Лениво так летит, сонно... В солнечных лучах веселится мошкара. А ну, брысь отсюда, малявки. И эти не боятся! Как же, их вон сколько, а я - одна.
А вот и Варежка откуда-то прибежала - это наша дворовая собака неизвестной породы. Вообще-то, дети её по-разному кличут: Шарик, Дружок, Пушинка. Мне больше нравится - Варежка. Чего хвостом виляешь, есть хочешь? Идём, собака среднего рода, покормлю. Я шагаю по неравномерно расположенным шпалам, любимец детворы трусит чуть впереди...
Ну и пусть я снова остаюсь здесь на всё лето. Зато не буду нервничать где-нибудь там, на юге: "Ещё только десять часов, а уже такая темень!!! Вот у нас в Воркуте..."
Разговор с тундрой
Кто о чём, а я всё о тундре. Не представляю, как можно не любить её, не восхищаться такой красавицей. Конечно, красота эта не яркая, не броская, но уж кто разглядит её, тот навсегда подарит тундре частичку своей души и будет возвращаться ещё не раз, чтобы вновь полюбоваться скромной северянкой.
Я обожаю гулять по летней тундре. Мне нравится наблюдать за её жизнью, замечать что-то новенькое. Вот и сегодня, беру с собой пару бутербродов и отправляюсь побродить по любимым местам.
Город позади. Один шаг - и я вне цивилизации.
-Здравствуй, красавица, - приветствую я зелёный простор, чуть касаясь кончиками пальцев отцветающих купальниц.
-Здравствуй, - шелестит в ответ листва. Веточки покачиваются, как бы приглашая меня пройти дальше. Воздух необыкновенный! Вспоминаю, что собирая боровики в изумительном подмосковном лесу, по привычке хотелось вдохнуть аромат тундры..., а его не было. Родственники хихикали: "Без угольной пыли уже не дышится?". Ни при чём здесь угольная пыль. Запах тундровый - особый! Карликовая берёзка, кустарнички голубики и брусники, ягель, можжевельник, россыпь ярких цветов... От всей растительности исходит непередаваемый аромат тундрового лета.
- Осторожно! - преградил мне путь куст шиповника.
- Что такое? - останавливаюсь я.
- Смотри внимательней, - хитрит колючка.
Сначала ничего не вижу. Затем замечаю в траве какое-то движение. Наклоняюсь к земле и вижу...
- Лягушка? В самом деле - она! - радуюсь я.
- Никогда лягушек не видели? - квакает недовольно зелёная и отпрыгивает подальше от меня.
- Видели, только не в тундре, - виновато оправдываюсь и пытаюсь словить её, чтобы рассмотреть.
Квакушка ма-а-аленькая такая, тем не менее не слишком-то меня боится и даже разрешает поймать себя. Терпеливо посидев некоторое время на ладошке, она, в конце концов, спрыгивает с неё и прячется в траве.
- Хватит лягушек рассматривать, лучше глянь во-он в ту сторону, - прошелестела мне тонкая берёзка.
Поворачиваюсь в указанном направлении и замечаю стрекозу, зависшую над журчащим ручейком. Осторожно подбираюсь ближе. Спинка стрекозы переливается сине-зелёным неоном, посвёркивает под солнечными лучами. Она, в отличие от лягушки, не даёт мне вдоволь налюбоваться своим нарядом.
- Приходи в другой раз, я к подружке тороплюсь, - прострекотала модница и исчезла так быстро, что я не успеваю заметить, куда она умчалась. Да уж, одно слово - стрекоза.
Взгляд плавно скользит по холмистой поверхности, выхватывает над равномерно растущими кустарниками одиноко возвышающиеся тут и там хрупкие станы берёзок; неожиданно взмывает ввысь и цепляется за быстрое облако; покатавшись в своё удовольствие, взгляд, наконец, упирается в бело-коричневую гряду древних гор. Думаю, каждый воркутинец думал о том, как обманчиво сие видение: кажется, вот они, горы-то, ан нет - ехать и ехать до них...
Вновь перемещаю свой взор на кусты и травы, до которых можно дотронуться рукой. Впереди, закрывая тропинку гибкими веточками, раскинулся куст ивы.
- Проходи, проходи, - гостеприимничает ива, - у нас как раз свадьба идёт.
- Свадьба? - удивляюсь я и, аккуратно отодвинув веточки-прутики в сторону, выхожу к полянке, густо заросшей цветами.
- Да где ж оно, празднество ваше? - спрашиваю и сразу замираю на время от увиденного.
В воздухе, пронизанном тонкими золотистыми ниточками, резвятся бабочки - белые, фиолетовые, коричневые, с разными узорами на бархатных крылышках. Они то разлетаются по полянке, прячутся среди листьев мятлика или сливаются с колокольчиками, то, вспорхнув все разом, снова слетаются в стайку и начинают кружиться в бесшумном танце. А вот уже бабочки не танцуют, а порхают в кружочке, словно сели в карусель. И снова - раз - и рассыпались по полянке. В самом деле - свадьба.
- А кого поздравлять-то? - спрашиваю у двух прелестниц. Они, хихикнув, пролетают мимо меня. Застеснялись, наверно.
Проводив бабочек глазами, наклоняюсь к благоухающим цветам. Лютики, незабудки и колокольчики неожиданно нагибаются к земле, как бы съёживаются.
- Вы чего? Меня испугались?
- Они боятся, что их сорвут, - слышу тихий шёпот тундры-матушки.
- Не бойтесь, - отвечаю, - мне не нравится любоваться засыхающими в вазе цветами. Я лучше к вам лишний раз на полянку захаживать буду, можно?
- Можно, а как же! - радостно встрепенулась вся растительность.
Где-то, совсем рядом, зазвучала мелодичная песенка кулика: небось, болотце своё нахваливает, мошкаре радуется. Ах, до чего приятна его музыка - оживил всю тундру весёлыми переливами. Сам махонький, серенький, зато песня яркая, заливистая.
Посижу-ка я на кочке мягкой, подивлюсь красоте тундровой. Сколько раз прихожу, а наглядеться всё никак не могу. Эй, комарьё, не про вас речь идёт! Почему с вами не разговариваю? Ну и наглые - вас никто не звал, а вы эвон какой тучей налетели, не отмашешься.
- Пойду я, красавица, домой, а то меня твои комары съедят, - ласково похлопываю ладошкой по мшистой земле и поднимаюсь.
- Приходи, не забывай, - щекочет нос тёплое солнышко, и травинки в такт колышутся - молча соглашаются с приглашением.
- Давай у реки встретимся, там тоже красиво, - журчит ручей.
- Хорошо, - обещаю я, выходя на дорогу к городу.
На самом деле, в тундре все места красивы, везде можно отдохнуть душой, зарядиться энергией родных мест, получить удовольствие от соприкосновения с заполярной природой. Надо только разглядеть в северной тундровой неприступности притягательную красоту.