как моряк,
погибающий от нехваток, качек,
морских истерик,
я хочу, чтобы нас разбило.

выбросило на берег
человека в остатке,
теплого робинзона крузо -
работорговца самим собой -
единицу живого груза.

и свобода бы пачкала пальцы,
как каракатица.
и мечтою внизу шла медуза.

я теперь на доске из прошлого
и гребу от того, что было,
эта суша меня поглотит -
там впереди могила.

не молчи, дай совет,
мой отважный погибший юнга,
как мне жить: бить ли склянки,
орать ли во тьме "полундра",
или просто с биноклем стоять на стрёме?
картинка нечеткая, руки дрожат с испуга.

с судоходством покончено,
юнга, я вышел один на берег.
здесь пока невозможно,
но зелень растет и меня не знает.
впереди виднеется перешеек.