Почему не пишу стихи?
Забываю их моментально.
И едва приоткроется тайна -
Рассыпается вроде трухи.

А она открывала мне...
Грех, конечно, бросить в пространство
Запустений нисшедшие трансы -
Но смирилась, давно и вполне.

Человечеству? Ой, не надо.
Ну, а мне? А мне - и подавно:
Не наваливается, не давит
Этот груз,  бури чувства осадок.

Пусть лежит: всё моё, родное.
Притерпелось, видно, притёрлось,
И уже не сжимается горло,
Не воплю, не скулю и не ною.

В самом деле: ты ной, не ной,
Сколько б мир не бил и не ранил -
Не откроешь просторов бескрайних -
Их открыл уже праотец Ной...

Нет богатства - а лишь уют
На душе. В оборках уюта -
Согласитесь, а нужно ль кому-то? -
Пустяковые мысли снуют,

Словно рыбки, в затоне мелком,
Приникая брюшками  к илу,
Впрочем, рыбки весьма-таки милы,
Как и птички, и зайки, и белки...