День восьмой... Понедельник, быть может?
Он утюжит, и даже корёжит.
И - капризы и страсти-мордасти...
День восьмой разрывает на части.

У зимы оторвали краюху,
Отогрели меж рамами муху? -
И жужжит, и транжирит-тревожит.
Ну, на что это всё же похоже?

На чудную весеннюю вьюгу?
На любимую или подругу?
На глоток дорого вина?.. 
Подняла из подвала весна.

Реки-руки, плывут берега,
Речи топят тропинок снега.
И гудит, и зовёт, белый наш пароход, -
Катит он колесом всё вперёд.

Это март, как положено, - март.
Холод в сердце сменяет азарт.
Не успеть, не найти!.. Непременно взойти!
Возвести, светлый храм на пути.
 
08.03.17