Сказать бы мне, что плод созрел,
Обычными сказать словами...
О, сколько б я тогда успел!
Ведь я б не пил, а только пел,
Струною на ладах звенел
И говорил всю ночь стихами...

На тропинке, что из леса
Вдоль деревни нас вела,
Просто, ради интереса,
Мы расправили крыла.
Под моим - забор с гвоздями,
Под твоим - в ведре вода,
А над нами да с крестами,
С золотыми куполами,
Колокольня что веками
В облаках гудит: "Сюда!" 

Когда на край дороги
Своей степной я выйду,
Коснутся чуть заметно ковыли,
Я прошепчу, родная,
Пусть нынче я погибну,
Но стану ясным соколом твоим.

Не поверю той ухмылке,
Шутке скорой невдомёк,
Половинки на тропинке -
Левый-правый бережок.
Говоришь от сердца - 
Значит, начинается река...
От Великого истока
Слово - ключ для родника.

А пока я долю пью,
Устремляясь в мыслях к дали,
Роль веду, по бытию,
Сжимая гриф, по струнам бью
Судьбу звенящую мою,
Что в руки мне с гитарой дали...
И роль веду по бытию,
И устремляюсь в мыслях к дали.

15.05.17, Игорь Стрелков