В этом омуте водятся... Водятся.
И кричу в глубину без затей:
Выбирайся, полей моих горлица, 
Из оков деревянных, клетей! 

Звонко падает капля, колодезно.
Ожидает хозяйка горы.
Грохот встречного слышится поезда.
И - дымы, от горящих корыт.

Впереди синь озёрная, облако
Белопёрое, грезит о сне.
Тащат чёлн перекатами волоком, 
Греют кости при полной луне.

Говори, говори, разбодяживай
Луж солёных живое питьё!
Эхо в омуте вторит: "Наяривай!"
Точит круг золотое чутьё.
21.07.2018 г., Игорь Стрелков