Выжато и высушено в стол.
На полях сражения бурьян.
На меже стоит ослепший вол -
Курит пахарь грёз своих кальян.
 
Не было искусства?.. - жизнь одна.
Сухостою в вазах не стоять.
Там, в восходе ниточка видна,
И мечтает автор строк опять.

На ладони шарик подержав,
Лёгкою рукой смотает свет,
И направит в северный анклав.
Сдвинет набекрень душа берет.
 
Полынья чернильного пера
Стынет без горячих, сольных брызг.
В лунном небе звёздная дыра,
И колёс в азарте слышен визг.

Не хватает что-то красоты?
Ладно, с церемониями, - режь.
На распашку - все мои мечты,
Сочные, увесистые, - ешь.
 
И возьмут, и взрежут потроха,
И приставят голову не ту.
Скучно так. Иду на перехват.
И в расстрельном поднимусь ряду.
21.07.2018 г., Игорь Стрелков