Примет бумага безмолвный крик
Черной слезой по белому.
Молод лицом - а душой старик.
Что же с этим поделаешь ?

Скрыт за туманами жизни смысл.
Ночь поглотила звезды.
Ну и куда же теперь идти,
Если еще не поздно.

Ведь все равно же - никто не ждет
Там, за холодным ветром.
Под ноги лягут ленты дорог - 
Сотнями километров.

Ну а в конце - пустоты печать.
Над равнодушной бездной.
Можно до хрипоты кричать.
Только все бесполезно.