Когда петуху отрубают голову,
он ещё минуту-другую бегает,
думает, что, мол, в неплохой форме ещё,
и не видеть бы всего этого

и лежит голова под осенью
и глядит на себя безголового,
и понять ничего не может,
и бежит,  и бежит, по памяти

называя чувства неуверенностью,
чем-то слабостью, чем-то выдуманным,
и глаза закрывает с улыбкою,
и не видеть бы всего прежнего

и вся гордость расшита  перьями,
невесомыми, ярко-красными,
и границы внутри перейдены,
и бежать бы, бежать, без памяти

и я слышу в замке поломанном,
как проворачивается ключ без устали,
и не может понять, что всё это
открывается не тобою

и от неба ноябрь кружится
или небо сорвалось с вешалки,
а я бегу запрокинув голову,
не включай меня в свою память