Почиет гром разрядом ржавым
на обшлагах моих штиблет.
Копейкой катится держава--
и попадает в белый свет.
   
По небу скачет всадник бледный,
швыряя камни в журавлей.
Уже пролиты (за обедней)
кагор и праздничный елей.
   
Рябое солнце мордой лисьей
цыплят считает "на троих",
и парусами рвутся листья
вдогонку перьям муз моих. 
   
24.07.2014