Всё бежим и бежим,
     Мы от ветра и стужи, 
     По сугробам, по лужам,
     За удачей спешим. 

     Мыслим: где-то есть дом, 
     Там - тепло и перина, 
     А к обеду - свинина, 
     Запах булок кругом. 

     Только там, за горой,
     Где, нам кажется, лето, 
     Так же роща раздета, 
     Дождь по-прежнему злой. 

     Продолжаем мы бег...
     Плащ дырявый не греет, 
     Но надежда всё ж тлеет.
     Торопись, человек... 
    
       Осень 2015