у прошлого реальный вкус и запах,
оно в ладонь ложится тяжело
оружием, подаренным когда-то
в пустом раю, где цвёл болиголов.
и тыщи раз отмерянное чудо -
не верить, не просить, не вспоминать
не охранит, всё грянет ниоткуда
из спрятанного в зеркалах ствола.
саднит к дождю  сегодняшняя рана,
а прошлая не заживает вспять,
в прощённый понедельник моет баба
окно на кухне, чтоб точней стрелять.

30.03.2013