Четыре времени ночи.
Я вползаю в тоннель ноября,
безнадежно теряя направление жизни.
По-течению листья плывут
отпечатками
мокрых ладоней.
Холод пальцев
стекает
в давно обозначенный ногтем
разрыв
между духом и телом.
Внезапно синица
неуёмно поёт,обещая:
Ничего не случится плохого.
До завтра.