Осень ни на что не похожа.
Как старость, чья желтая кожа 
прилегает к земле всё плотнее 
в желании слиться с перегноем времени.
Морщины луж исправляет подтяжкой дождя, 
холодом утра полон мой водоём, 
но чайник облака пуст, 
и носик его, задевая ветки берез,
становится всё длиннее. 
Очевидно, что старость красива - 
под сморщенными веками прячется мир,
наполняя водоём зрачка темнотою, 
и зелень прозренья, как патина смерти, 
говорит о благородстве души.
2008