Осень 
ни на что не похожа.
Как старость, 
у которой желтые листья 
кожи
прилегают к земле всё плотнее 
в желании слиться 
с перегноем прошлого.
Морщины луж
она
исправляет подтяжкой дождя. 
Холодом утра полон теперь водоём, 
но чайник облака 
пуст, 
когда его носик задевает ветки берез. 
Очевидно, 
что старость красивее. 
Под сморщенными веками 
прячется 
мир 
в своих проявленьях. 
И зелень прозренья, 
как патина смерти, 
говорит о благородстве души.