Охота создаёт добычу.
Напористо летят слова,
Сминая времена по-птичьи
Упругим росчерком пера.
Не уловить. На лист бумажный
Ложатся тени. Тонок след
И чёрен выгоревшей сажей
Костров ещё невинных ведьм.
Они владели только словом,
Но, Боже мой, как страшен троп
Для королей. И уготован
Владеющим костёр иль трон.
Слова   летят из стран забытых,
К теплу и  новому гнезду,
А стих, как перепел убитый
Ложится в жухлую траву.	

08.03.08