умирает все, за что душой ни возьмись -
ветка сакуры, слово, закрытый зонтик,
и заколкой в галстуке ярко блестит Париж,
омывая Сеной кровавые танцы зомби.
мир сдавили плотно, как массовый сухофрукт, 
не поймёшь, чьё слово в раю обломало ветку,
между нами всеми простое движение губ
обнажает истину, словно низы нимфетка.
нам бы миром каяться, только забыли в чём,
нам бы вместе чистить подвалы в кровавой юшке,
только сохнет небо над нами чужим быльём 
и немеет душа, умирая под водку пушкин.

28.10.2016