Д.Макарову


Художник возвращается домой.
Пусть дома нет, осталось пепелище.
Нет даже пса, чтоб мог признать его -
С пожара пса увёл случайный нищий.

А был ведь пёс. Был дом и райский сад,
Распахнутый приют друзьям и музам.
Художник возвращается назад,
А попадает в нынче почему-то.

Он входит в зал, открытый небесам,
Меж чёрных стен в золе следы проложит.
"Где ж ты, огонь? Гулял, гулял, и сам
Себя поел. И сам собою прожит.

С тобой ушли в бесцветие и прах
Меж этих стен рождённые картины.
А пепел и окалина в углах -
Остыли, как над нами звёзды стынут.

Ты так хотел попробовать на вкус
Листы моих медовых акварелей.
Их соблазнил мучительный союз -
Жаль, я не видел, как они горели.

Ты мигом разлучил меня со всем,
С чем я давным-давно хотел расстаться.
Огонь-огонь, решенье всех проблем.
И мне с тобой вовек не рассчитаться".

Он разжигает пламя в уголке.
Огонь, урча, бродягу согревает.
И что нужды в каком-то потолке?
Ведь крыши выше неба не бывает.

Он ставит на треногу холст немой
И красками ему дарует голос.
Художник возвращается домой.
Горит огонь. И дом стоит весёлый.