Сулацкий Андрей Анатольевич. В Чистой Зоне

Андрей Сулацкий

В ЧИСТОЙ ЗОНЕ

Памяти Андрея Круза посвящается

Серёга Коноплёв был из числа тех, кого называют "офисный планктон". Дожив до тридцати пяти лет, он оставался для всех окружающих просто Серёгой: и для друзей, что вполне нормально, и для коллег, что уже как-то сомнительно, и для начальства, что вовсе несерьёзно, и для девушек, что вообще никак... И даже родные отец с матерью называли его точно также, перенаправив большую часть родительской любви и внимания на младшую Серёгину сестру. Серёга, просто Серёга! Для всех. Он даже удивлялся и смущался, когда его называли иначе: Сергеем, а тем более - Сергеем Александровичем.

Давным-давно, когда пришла пора нашему герою выбирать ВУЗ, в который поступать, поддался он на модные веяния и красивые иностранные названия - поступил на свежеобразованный в областном Политехе факультет управления и менеджмента. Менеджером захотел стать. А что это за зверь такой - "менеджер" узнать не успел до того, как поступил. Но это, ведь, не только его беда. Львиная доля любых абитуриентов любых ВУЗов не имеет даже малейших представлений о той специальности, которую выбрали. Идут туда, куда их мэйн-стрим влечёт, мода или просто финансовые возможности родителей. На младших курсах Сергей всё никак не мог дождаться, когда же его начнут обучать этой иностранной науке. Но преподаватели, похоже, и сами толком не знали, что это за вещь такая - "менеджмент". А потому учили студентов, кто во что горазд. Нередко в начале нового семестра первыми словами очередного профессора или доцента было: "Забудьте всё, чему вас учили мои предшественники..." Не удивительно, что в голове у Серёги Коноплёва царила полная сумятица и сумбур. И на вопросы родителей, чему его учат, мог только промямлить невразумительно: "Ну, э-э-э... психологии немного... а ещё конфликтология... деловые коммуникации, да... и это... лидерство и командообразование... ну, и ещё там много чего..." При просьбах разъяснить, что всё сие значит, впадал в ступор и вообще уже ничего не мог сказать. Ближе к старшим курсам стали появляться у преподов методички и краткие курсы разнообразных псевдонаук, относящихся к этому-самому "менеджменту". Это были, как правило, переведённые с американского английского учебные пособия для тамошних студентов. Переводы были совсем примитивные, чуть ли не машинные, без какой бы то ни было литературной правки и подгонки содержимого под российские реалии. Даже у самых некритично настроенных и тупых студентов применяемые в этих опусах обороты и представления авторов о реальности вызывали нервный смех. Сергей, всё-таки, ни тупым, ни особо доверчивым не был, и в голове у него вполне чётко выкристаллизовалось сожаление: "Не туда я, блин, пошёл! Лучше бы, как отец и советовал - на сварочное производство поступил бы. В любом населённом пункте страны: от мегаполиса до последней деревни, хорошую работу бы нашёл. Тем более, что нравилось мне это дело, даром что ли отец - сварщик пятого разряда..." Но делать нечего - надо доучиваться! Четвёртый курс уже. Денег родительских жалко. Доучился, домучился, в общем.

Поскольку образование Сергей уже получил, то родительский вердикт был предельно прост: "Давай дальше сам - взрослый уже. А нам надо Оленьку на ноги подымать". Пришлось Сергею, отложить на время мечты о смене профессии и устраиваться на работу. По полученной "специальности". Очень быстро выяснилось, что никому эти самые "манагеры", да, ещё без опыта, на фиг не нужны! Но поскольку слово родительское было вполне твёрдое, а финансы очень быстро заканчивались, то пришлось нашему герою устраиваться туда, куда брали, и на тех условиях, на каких брали. То есть фактически на гроши. Кое-как хватало на оплату съёмной однушки в старой уже начавшей разваливаться хрущёвке, на еду и очень скромно - на всё остальное. Попытки подработать, просиживая лишнее время в офисе, пытаясь выпросить дополнительную работу в надежде, что увеличат и оклад, приводили к странному результату: дополнительную работу, конечно, давали, а, вот, с поднятием оклада совсем не спешили. Даже с премиями обижали - подкинут раз в квартал тысяч пять и хватит. Год за годом и никакого просвета... И до сих пор он для всех "просто Серёга", и до сих пор на должности "подай-принеси".

Небольшой отдушиной для нашего героя стало внезапно вспыхнувшее увлечение книжками в стиле фэнтези и сайнс-фикшн. Никогда до того Коноплёв особо чтением не увлекался. В школе у него больше рукодельные интересы были: любил плотничать, столярничать с отцом в гараже и на огороде, дачу они вдвоём сложили вполне приличную. Опять же в гараже любил в старенькой родительской "Ладе-девятке" покопаться, помогая отцу с ремонтом. А когда днище автомобиля от долгой эксплуатации стало напоминать решето, отец, как уже упоминалось выше, профессиональный сварщик, попутно ремонту научил Сергея варить металл. И получалось это у нашего героя совсем неплохо. А, вот, читать он тогда, в школьные годы, не любил. Зато сейчас, притащившись после выматывающего, даже не физические силы, а нервы и душу рабочего дня, длившегося у нашего героя часто и до восьми, и до девяти вечера, только и оставалось сил, что взять в руки книжку и завалиться на продавленную тахту. И погрузиться в мир прекрасных эльфов, ужасных орков, могучих волшебников или умчаться в звёздную даль космоса на фотонном корабле... Лет пять подряд Сергей буквально глотал новые книги, которых становилось в книжных магазинах всё больше и больше. Потом Коноплёв стал замечать, что и сюжеты, и даже герои совсем разных книг стали как-то слишком похожи друг на друга, повторяться начали. Появились книги, которые он откладывал на половине, не дочитывая. А потом ему захотелось написать что-то своё. Несколько раз приступал, просиживая ночи за компьютерным столом. Но раз за разом бросал недописанное на первых же главах: то чувствовал, что и он сбился в колею, наезженную десятками, если не сотнями авторов, то, как ему казалось, нащупав что-то новое, внезапно разочаровывался в своих литературных способностях - казалось, что слишком скудный и бедный у него язык. Или не мог придумать дальнейшего развития сюжета, чтоб интересно читателю было... Так он ни одного романа и не дописал: ни из жизни фантазийных волшебных героев, ни из фантастики о космическом будущем, ни о попаданцах. А за рассказы и повести ему скучно было браться.

Через почти десяток лет такой жизни Сергея, всё-таки, приподняли в должности и, соответственно, в оплате. И у нашего героя появилась возможность хоть что-то откладывать на будущее. И на кое-какие развлечения появились деньги. И время. Так он внезапно увлёкся стрельбой из пистолета. В областном центре и не очень далеко от Сергеева дома был приличный тир. Вот туда и стал наведываться Коноплёв. Раз в неделю. Чаще не мог - стрельба, всё-таки, занятие финансово затратное. Достаточно быстро выяснилось, что Сергей хоть и не имеет талантов будущего чемпиона по практической стрельбе, но, по крайне мере, два из трёх основных упражнения этого вида спорта выполняет вполне уверенно. И была реальная надежда, что и на третьем стандартном тоже рано или поздно уложится в норматив. Инструктор даже заявлял: "Серёга, уже сейчас ты стреляешь лучше, то есть точнее и быстрее, чем подавляющее число так называемых правоохранителей нашего города. Тем, дай бог, просто в неподвижную мишень попасть". Так что раз в неделю Сергей брал в руки пошарканный, поюзанный десятками других стрелков "Викинг" и высаживал свою сотню патронов в картон и металл мишеней. Отводя душу от малоосмысленной работы и от тупых, но придирчивых клиентов.

А книги частично, не совсем, конечно, заместились компьютерными играми: шутерами и стратегиями. Наш герой, естественно, из соображений экономии предпочитал бесплатные или пиратские версии игр. Вот и сегодня вечером, сидя за своим домашним компьютером, потягивая чай из полулитровой кружки, Сергей нашёл в Интернете рекламку новой бесплатной он-лайн игры. По нескольким фразам под не очень впечатляющей картинкой-гифкой стало понятно, что это шутер с элементами квеста и фантастическим сюжетом "а-ля попаданцы". Как раз то, что Сергею больше всего и нравится. А ещё глаза зацепились за лозунг: "Если Вы устали от серых буден, если Вас достала скука, монотонность и бессмысленность реальности - добро пожаловать в Новый Мир! В мир приключений, азарта и любви". Из рекламного баннера оставалась не понятной только временная страта "попаданчества": космическое будущее, современность, средневековье, стим-панковые времена, первобытные или, вообще, что-нибудь сказочно-волшебное? "Ну, ладно! Там разберёмся. Наверное, выбор какой предложат. Хорошо бы..." - думает Сергей и нажимает кнопку "Загрузить".

Первым делом, после промелькнувших рекламных картинок фирм, участвовавших в разработке игры, появилась табличка с лицензионным соглашением. "Ну, конечно, как же без неё! Но мы, русские, как известно, чемпионы мира по скорости чтения лицензионных соглашений. Только, пожалуй, украинцы нам в этом деле могут конкуренцию составить. И то только, может быть, могут..." - думает Сергей, перематывая соглашение в конец. После чего, и без каких бы то ни было сомнений, привычным движением щёлкает по кнопке "Я согласен". Появляется загрузочная панелька. И белая полоска индикатора загрузки начинает медленно и неторопливо заливаться зелёным цветом. А на заднем фоне мелькают какие-то картинки. Мелькают слишком быстро, чтобы успеть разобрать, что же такое там, на них, изображено. И тихая, спокойная музычка фоном... "Это они правильно сделали. Хоть как-то геймера развлекают, пока загрузка идёт. А идёт она что-то слишком медленно... медленно... слишком... медленно-о-о..." - и Сергей Коноплёв впадает в транс. Засыпает странным сном с рукой, застывшей на рукоятке кружки, с прямо поднятой головой и открытыми немигающими глазами, уставившимися в светящийся во тьме комнаты экран компьютера...

Тьма. Тьма и ватная тишина. "Где я!? Что за ерунда!? Уснул что ли прямо за компьютером? А свет, что... отключили!? Блин, я даже рук и ног не чувствую... Что со мной!? Парализовало что ли? Или умер!? А где тогда свет... в конце тоннеля!?"

И тут раздаётся спокойный мягкий голос:

- Сергей Александрович, успокойтесь. Всё нормально. Процесс загрузки прошёл успешно и полностью. А свет и ощущения сейчас будут. Проявятся. Просто Вы пришли в себя чуть раньше, чем обычно в себя приходят средние разумные. Бывает. Так что дышите глубже и равномернее. Это хомо сапиенсов обычно успокаивает.

- Вы кто? - только и могу выдавить.

- Называйте меня Администратором. Или Админом, если Вам так угодно и удобно.

- А имя-отчество у Вас имеется?

- Нет, не имеется, ибо я совсем не человек. Но это Вас не должно беспокоить. Я вполне безопасен для Вас, так как моя функция состоит в том, чтобы ввести Вас в курс дела и помочь сделать правильный выбор, а не в том, чтобы как-то навредить, - продолжает представившийся Админом. И в голосе его слышны лёгкие нотки иронии, - Кстати, сейчас начнёт медленно нарастать освещённость. А ощущение собственного тела, к Вам уже должно начать возвращаться.

Точно, я уже начал и руки, и ноги чувствовать. И спину с задницей. Это ж я сижу на чём-то! Ага, вот, и свет! Так! Вот они мои рученьки-ноженьки. Слава богу, а то я думал, что их уже никогда не увижу. А сижу я в каком-то бесформенном, но довольно удобном кресле. В большом помещении со светлыми стенами. Стены закругляются налево и направо. Никаких дверей и окон. Потолок и пол, как в тумане. Пока никаких ярких цветов. Приподнимаю ноги. Вот они, на месте - голые ступни. Шевелю пальцами. Странно, я ж за компом сидел хоть без тапок и в одних трусах, но зато в тёплых шерстяных носках. Зима за окном, как-никак. Пол холодный. Так, а что на мне! Ба, да я голый! Даже трусов - и тех нет! И тут же слышу тот же успокаивающий голос:

- Сергей Александрович, не волнуйтесь по поводу своей наготы. Вы будете одеты и экипированы вполне подходяще для того мира, который выберете и для которого... Вам хватит средств. Да, финансовая сторона немаловажная часть процесса. И подглядывать за Вами тут совершенно некому. А мне Ваша нагота совершенно неинтересна, так как я не человек. Ну, это я Вам уже сообщал.

- Но не могли бы Вы, всё-таки, выдать мне хоть какую-то одёжку, чтоб срам прикрыть. А то мне даже разговаривать с Вами не очень комфортно.

- Хорошо, хорошо. Такие штаны Вам подойдут?

Бац! И на мне что-то типа штанов для единоборств, простых, как теорема Пифагора - две белые безыскусные штанины. Но мгновенно. Только что голый был, р-р-раз - и я в штанах. До чего технологии дошли компьютерные! И ведь полное ощущение реальности. Где надо - жмут, где надо - просто так болтаются. Завязки, вот, туговато затянуты. Ослаблю чуток.

- Пойдёт на первое время. Спасибо. А скажите, Админ, Вы ведь искусственный компьютерный интеллект? И не могли бы Вы как-нибудь проявить себя визуально, а не только голосом?

- Почему ж это я искусственный? - и в голосе моего визави явно слышится лёгкая обида, - Вполне естественный. Это вы, хомо сапиенсы, сами слегка искусственные. Впрочем, не будем углубляться в эту тему. А визуализировать себя? Да, пожалуйста.

И в паре метров от меня сидящего материализуется фигура человека. Человек выглядит весьма экстравагантно для условий начала 21-го века. Это крепкий дед с длинной белой бородой и в светлой накидке типа древнегреческого хитона. Вон, по краю даже рисунок в виде меандра имеется. На ногах вполне такие аутентичные сандалии с переплетением завязок по голени. В руках - посох. Над лысой головой - нимб.

Невольно пытаюсь встать из глубокого и удобного кресла. Во-первых, как-то неловко сидеть, когда старшие стоят. А, во-вторых, это ж, вроде, какой-то христианский святой. Только не знаю какой. Дед довольно ухмыляется:

- Ага, зауважал сразу! А то компьютерный разум, иску-у-усственный... Ладно, не будем больше об этом. Вообще-то, ваши христиане... если ты помнишь, есть там у вас, на Земле, такая секта, весьма многочисленная... зовут меня обычно апостол Пётр. Так что, как хочешь меня называй, хоть Админом, как я тебе сначала и предлагал, хоть Петром. Мне по барабану. И коли ты уже встал, то приступим к делу.

И дед... хм... апостол Пётр поворачивается к стене, на которой мгновенно появляются двери. Много закрытых дверей. На каждой двери - табличка с надписью. Что написано на них, пока разобрать не могу. Освещение здесь не слишком яркое. А апостол Пётр продолжает, снова перейдя на Вы:

- Итак! Сергей Александрович, согласно подписанному Вами Лицензионному Соглашению, Вы изъявили желание переселиться в Новый Мир...

Тут меня впервые охватывает реальный страх. А до этого не покидало иррациональное ощущение, что это всё - компьютерные технологии продвинутые. Но тут пробило, наконец:

- Э-э-э, извините меня, уважаемый гражданин апостол, но я просто хотел поиграть в компьютерную игру! А совсем не куда-то там переселяться...

Дед недовольно морщится:

- Парень, а ты, вообще, Соглашение-то читал? Так! По твоей вытянувшейся роже, вижу, что "нет"... Эти земляне, особенно русские, ну, словно малые дети! С ними всё хочешь, как со взрослыми, как с настоящими разумными себя вести, а они то и дело доказывают, что из пелёнок ещё не вылезли. Вот, и этот только что... обделался. Впрочем, что это я впустую воздух сотрясаю!? Так, вот, э-э-э... Сергей Александрович, поздно! Как там у вас говорят - поздно пить боржом! Принимай реальность такой, как она есть - на Землю ты уже не вернёшься! Только в иной мир. Нет, не в загробный, не в ад. Не пугайся. Но и не в рай. Просто в иной мир. В тот, какой выберешь. И на какой хватит твоих средств. И чтоб ты не сомневался, что обратной дороги нет, могу продемонстрировать тебе, как выглядит сейчас, вот, в сей момент, твоя комната, в которой ты ещё совсем недавно прибывал... и чай распивал. Кстати, чай так себе, средненький. Набодяжили на развесочной фабрике... Вот, смотри!

И дед-апостол, слегка сощурившись, рисует в воздухе пальцем, помавает, плавно так, перстом своим. Перед нами повисает слегка мерцающая завеса, на которой, спустя мгновение, появляется и изображение. А потом и звук. Моя комната. За окном день. В комнате полно народу: обнявшиеся плачущие мать и сестра, низко склонивший голову отец, участковый, три медика, двое из них с носилками, и парочка соседей. А возле компьютерного стола лежит стул и моё тело рядом на полу. Вполне такое неподвижное тело. Я бы даже сказал, мёртвое. И тут же раздаётся подтверждение. Это медик, который склонился над моим телом (невольно ощупываю себя):

- Смерть наступила довольно давно, не менее, чем неделю назад... - и что-то ещё. Я не расслышал, так как возопил с такой силой, что изображение моей комнаты пропало, как и экран на котором всё это наблюдалось:

- Смерть!? Неделю назад!?

- Точнее, девять ваших земных дней назад, - уточняет апостол Пётр. И продолжает, - А, что ты, Сергей Александрович, хотел? Сердечный приступ. Острый обширный инфаркт. Это не шутки. Раз, и всё! Быстрая, лёгкая смерть. Тела смерть. Надеюсь, ты не считаешь, что тело - это всё, чем исчерпывается твоя личность? Или ты думал, что перенос сюда, в Чистую Зону, мгновенен? Отнюдь. Девять дней, как с куста. Прочитал бы Лицензионку, знал бы. И это твоё новое тело, кстати, несколько лучше, чем то, которое ты там, на Земле, оставил. По крайней мере, жирку на нём явно меньше и до реального инфаркта ему гораздо дольше, чем тому было. Подзапустил ты своё здоровье, Сергей Александрович. М-да... И, кстати, зубы у тебя теперь все здоровые и зрение - единица на оба глаза. Наш бонус тебе.

- Нет! Я хочу обратно! - продолжаю не верить необратимость содеянного.

- Всё не веришь!? Ну, тогда на, попробуй, войди обратно. Вот, как раз, и дверь на Землю. Давай, давай, смелей. Ручку видишь? Давай, попробуй, вернись... - и ехидно так ухмыляется. Вот, вредный дед!

Зря я крутил и дёргал ручку двери! На ней от этого только появлялась-исчезала мигающая надпись: "Вход воспрещён!" А когда я стал всем телом в неё биться, пытаясь, если не цивилизованно, так хотя бы, грубо, нахрапом вырваться обратно, загорелась надпись: "Вход Сергею Александровичу Коноплёву, 1983-го года рождения, уроженцу города Г N-ской области, РФ, планета Земля, Солнечная система, галактика Млечный Путь и т.д., и т.п. КАТЕГОРИЧЕСКИ ЗАПРЕЩЁН!" Когда сил больше не осталось, за спиной послышался насмешливый голос апостола Петра. Этот противный старикан стоял и с хрупом и явным удовольствием жевал зелёное яблоко:

- Ну, что убедился? Или будешь продолжать бревно таранное из себя изображать? Я был лучшего мнения о твоих умственных способностях. Расстраиваешь, Сергей Александрович, расстраиваешь... - потом, смилостивившись, пояснил, - Абсолютный Всемирный Закон просто не даст тебе туда вернуться. Это сильнее и тебя, и меня с моими немалыми способностями. Вселенский Логос! Против него не попрёшь. Фигурально выражаясь, нельзя в одну реку вступить дважды. Надеюсь, тебе известна эта умная мысль? Вижу, что известна. Так, вот, из той реки ты вышел. Увы! Читать надо было Лицензионное Соглашение. Давай, лучше, всё-таки, более конструктивным делом займёмся - Новый Мир тебе выберем.

Я всё ещё никак не мог отдышаться и, честно говоря, боялся на горячую голову опять как-нибудь напортачить. Поэтому решил немного потянуть время:

- А почему Вы, уважаемый Пётр, это место Чистой Зоной назвали?

- Ну, как тебе объяснить? Ты там у себя, на Земле, самолётом летал?

- Летал, - отвечаю, потирая ушибленное плечо: "Ага, тело реальное - боль чувствует".

- Реальное, реальное, живое тело. Успокойся, ради Создателя. А теперь о твоём вопросе. Помнишь, там, на Земле, в аэропорту после регистрации билета, багажа и после прохода зоны досмотра, а также таможенно-пограничного контроля попадаешь в помещения, называемые Зоной Вылета или, как вариант - Чистой Зоной. Из тех помещений уже только вперёд, в самолёт. Ну, так, вот, примерно также и здесь. Мне больше нравится название Чистая Зона. Кстати, у ваших земных католиков есть понятие о каком-то Чистилище. Но это они что-то путают, правильно - Чистая Зона! Да, и функции у него другие, чем у их Чистилища. Объяснил? Да? Ну, так давай, всё-таки, выбором подходящего тебе мира займёмся. Но предварительно объясню тебе один нюанс. О котором ты, как очень ва-а-ажная персона, Лицензионных Соглашений не читающая, наверняка, не знаешь.

- Весь внимание!

- Ну, наконец-то разумное существо напоминаешь. Так, вот, ты волен выбрать вообще любой из возможных миров. То есть не больше и не меньше, а любую вселенную. Именно так будет правильно. Но сразу скажу, что в подавляющем большинстве из них ты и миллиардной доли секунды не протянешь. Мгновенно даже не атомы распадёшься, а на чистые фотоны. Так как там даже набор фундаментальных постоянных иной, чем в твоей родной вселенной, той, где Земля. Но я их тебе и предлагать не буду. Ибо, уж, я то, точно, на идиота не похож. Ещё в огромном количестве миров, вселенных ты вряд ли протянешь дольше нескольких мгновений, минут максимум. Успеешь, наверное, только осознать, в какую задницу попал. И то, вряд ли. Очень много миров где ты, вероятно, просуществуешь аж несколько часов. И умрёшь в страшных муках, сожранный какой-нибудь тварью или ещё как-нибудь очень неприятно завершишь свою попытку переселения. Всё это я тебе предлагать не буду. Так что количество миров, тебе пригодных весьма ограниченно... Бесконечностью ограничено. В смысле, их в огромное количество раз меньше тех миров, где ты сдохнешь, глазом не успев моргнуть, но всё равно, очень и очень много. Не сосчитать. Но и для пригодных миров мы предоставляем переселенцам бесплатную опцию возрождения. Правда, не дольше, чем на одни сутки. То есть, если ты после входа в какой-либо мир продержался там менее двадцати четырёх часов и погиб, то, спустя девять дней, снова окажешься здесь, в Чистой Зоне. И можешь снова повторить заход. Хоть в ранее выбранный мир, хоть в любой другой. И экипировку можешь поменять, модифицировать. Количество попыток не ограничено. Вообще никак не ограничено. Но если ты продержался в выбранном мире дольше суток, то всё - наш договор считается выполненным. Живёшь там уже сам, без нашей помощи до самого своего конца от естественных или противоестественных причин. То есть до самой смерти, которой ты после того, что узнал сегодня, уже, надеюсь, будешь бояться не так сильно, как раньше...

- Можно вопрос? - тяну руку, как школьник.

- Ну, задавай.

- А чем, тогда то, что произошло со мной, с моим телом на Земле отличается от обычной смерти?

- Ты, что, не понял что ли? Это ж очевидно. После обычной смерти твоя личность или, как вы говорите "душа", тоже попала бы в какой-нибудь иной мир. Но, во-первых, это был бы не твой выбор. А, во-вторых, ты попал бы туда обычным образом, родившись ничего помнящим младенцем. Без твоего актуального опыта, знаний, памяти, в конце концов. А так - ты помнишь, кто ты на самом деле, знания и умения твои при тебе. Да, и экипировка, которая с тобой будет, тоже совсем не лишняя. Кстати, ты кто по специальности?

- М-м-м... менеджер... по торговле, - смущённо признаюсь.

- М-да, значит, ничего толкового не знаешь и не умеешь. Плохо дело. А, может, ещё, что умеешь? Полезное для людей, для разумных? А? - у апостола Петра даже какая-то жалость в голосе послышалась.

- Ну, вообще-то, я варить металл могу. Сварщиком то есть. И отец меня хвалил. А ещё плотничать и столярничать умею. Ну, и с автомобилями неплохо. В смысле ремонтировать могу. Вожу хуже. Да, а ещё я неплохо стреляю. Из пистолета. Правда, последнее, вряд ли, полезным для людей умением можно назвать.

- Ну, почему же? Как средство защиты себя и своих близких вполне полезное умение. Совсем не все миры избыточно дружелюбны. А абсолютно безопасных нет вообще! Так, проверим-ка твои умения рукодельные.

И этот въедливый старикан закатил глаза в потолок, словно рассматривал там что-то:

- Хм, а и, правда, неплохой сварщик из тебя получился бы. Что ж ты, парень, в эти дурацкие менеджеры пошёл. Лучше б на сварочное производство. Цены бы тебе, как спецу, не было бы...

- Папа мне тоже самое говорил. Да я не послушал.

- Эх, дети, дети! Ладно, теперь я примерно представляю, что тебе предлагать. Пойдём, Сергей Батькович.

Впрочем, далеко мы не ушли. По мановению руки моего проводника таблички на дверях поменялись.

- Ну, вот, смотри. И думай. Не торопись. Вот, примерно отсюда и до конца, которого в принципе нет, пригодные, подходящие для тебя миры. Здесь эпоха стим-панка, как вы там, на Земле, называете, а дольше - пошёл прогресс, вплоть до светлого космического будущего.

- А миры с волшебством имеются? Ну, там эльфы, маги-чародеи разные чтоб были, драконы огнедышащие...

- Ой, ты что!? На кой тебе эти педерастические эльфы!? Ты ж нормальный гетеросексуальный мужик! Да, и, вообще, зачем тебе с твоими данными потенциально классного технаря и стрелка из нормального огнестрела перебираться в мир волшебства и магии без малейших к тому талантов. Одумайся, парень!

- Да, это я так, из общего интереса, - опять меня этот дед смутил.

- Не майся дурью, Сергей Александрович, делом занимайся. Выбирай из того, к чему на самом деле душа лежит. Вот, сейчас ты стоишь у врат мира вполне тебе подходящего. Почти твоя родная Земля. Начать можешь с середины 19-го века и дальше, вплоть до твоего времени...

- Тут на двери что-то не по-русски написано... - замечаю я.

- Это на французском. А написано тут следующее, - и Пётр взмахом руки преобразует надпись, которая теперь, уже по-русски, гласит: "Таинственный остров. Создатель: Жюль Верн".

- Как это - "создатель: Жюль Верн"? Это ж писатель такой...

- А ты, что думал, миры, вселенные просто так появляются!? Так и нет! Все они созданы кем-то! Волевым творческим импульсом. Как правило, Создатели - это писатели-фантасты, реже художники и киношники. На счету того же Жюль Верна с десяток миров созданных. Не все они оказались устойчивыми. Некоторые пропали, рассосались, спустя несколько тамошних десятилетий. Мир Робура-Завоевателя, например. Неустойчивая вселенная оказалась. А, вот, этот, наоборот, очень перспективный.

- Но там же этот самый Таинственный остров погиб, разрушился из-за извержения вулкана!?

- Много ты, человече, понимаешь! Название мира вполне условное. Может быть, тот остров и погиб, зато весь мир цел! Вся вселенная тамошняя цела. На редкость устойчивая получилась. И человечество на той Земле весьма успешно развивается. Успешнее, чем на твоей родной Земле. У них там ни Первой, ни Второй Мировой войн не случилось и ядерного оружия никто не применял. И Российская империя, кстати, там до сих пор здравствует и процветает. А ещё сам Создатель этой вселенной, Жюль Верн, сейчас тоже там проживает, в городе Париже. То ли третью, то ли аж четвёртую жизнь... - апостол Пётр опять закатил глазу в гору и уточнил, - Не, третью! Четвёртую - это я загнул лишка.

- То есть как? Ты же... ой, извините, Вы же сами, уважаемый Пётр, говорили, что после смерти человек выбора лишён и попадает, куда пошлют, а не куда бы хотел?

- Говоря так, я имел ввиду обычных разумных! Но это не относится к Создателям, Творцам Миров! У них привилегия есть - они имеют право попасть в свой собственный мир, ими созданный. А там уж что насоздавал! Создал мир с индивидуальным бессмертием - и живёшь вечно. Вплоть до полной победы Второго Начала Термодинамики с его тепловой смертью вселенной и прочими печалями-горестями. А можешь, проживать жизнь за жизнью, раз за разом возвращаясь через нашу Чистую Зону в свой мир после смерти со всей своей памятью и опытом. И создавать Новые Миры. Чем этот Жюль Верн вполне успешно и занимается до сих пор. На редкость плодовитый Создатель Миров. Наша гордость! Давно бы надо доску почёта завести и его портрет самым первым на неё повесить. Так как, не хочешь сюда?

- А как там насчёт приключений и прочей романтики?

- Хм... Вообще-то мир этот на редкость благоустроенный и спокойный. В космос они уже вышли. Луну сейчас осваивают всей планетой. На Марс очень основательную экспедицию планируют не торопливо. Но особых приключений там ты вряд ли дождёшься. Очень уж они разумные и рациональные. Ну, что ж! Тогда дальше идём...

Прошли несколько дверей. На табличках всё больше не по-русски надписи. Иногда даже буквами неизвестных алфавитов или иероглифами странными, неземными.

- Это авторы с других планет и из других вселенных. Нет, они, конечно, тоже люди. Не отличимые от земных. Даже набор генов тот же. Но у тебя там будет языковой барьер. А ты ж даже земного английского не освоил, как следует. Нет, эти русские - народ гордый, иностранных языков не учат! Что за люди!? Так что идём дальше, - ворчит себе в бороду мой провожатый.

Вздыхаю. Прав, апостол Пётр. Ой, прав! А у самого мысль вертится в голове: "Что ж это я ни одного романа-то не дописал!? Сейчас бы выбрал свой собственный мир. А там бы ещё чего напридумывал... Э-эх!"

- Вот, начинаешь, наконец-то творчески к существованию, к жизни подходить. Правильно рассуждаешь, юноша. Но сразу скажу, что опусы твои были не очень жизнеспособны, - говоря это, Пётр, не сбиваясь с ровного шага, опять привычно закатил глаза, - Впрочем, если судить по первым трём главам из твоего второго романа... ну, той космооперы без названия... могла получиться неплохая и достаточно устойчивая вселенная. На сотню миллиардов лет её хватило бы, пожалуй. Планет только, пригодных для жизни не очень много было бы. Но в целом ничего. Жаль, не закончил роман. В Новом Мире попробуй дописать. Тогда ты перейдёшь в разряд Создателей Миров с совершенно иными правами. И обязанностями тоже, конечно. И коли уж речь об этом зашла, разреши я тебе несколько советов дам на тему создания миров. А то чувствую, что этим делом ты всерьёз заинтересовался. Как, готов выслушать старика?

- Да, конечно! - с готовностью соглашаюсь: "Дед этот хоть и язва, но очень симпатичная язва".

- Хм... язва! Я тебе, стервец, это припомню. Ну, никакого почтения к сединам у современной молодёжи, - бухтит апостол Пётр, а сам усмехается в свои белые пышные усищи. Говорю же, что дед этот - "очень симпатичная язва". Между тем мы останавливаемся. Апостол Пётр хочет учить меня уму-разуму на месте, никуда не торопясь.

- Итак, молодой человек! Долгих и нудных лекций я тебе читать не буду. Не в ВУЗе чай! Так, вот, главный принцип Создания Миров удачно сформулировал ваш земной писатель. Толкин его звали. Джон Рональд Руэл Толкин. Этот англичанин написал однажды: "Придумать зелёное солнце легко. Сложно создать мир, в котором оно было бы естественным". Вот, и ты, Сергей Александрович, если надумаешь закончить ту свою космооперу или какой другой роман написать, руководствуйся этим простым принципом естественности. Чувствуешь, что солнце зелёное в этом мире, как корове седло, не идёт, не естественно или просто не нужно, так пусть лучше оно, солнце это, будет привычно жёлтое. И это я не только про солнце, а про всё вообще. Не приумножай сущностей без нужды. Это, впрочем, другой ваш умник сказал, Уильям Оккамский. Вот, руководствуясь этим, и пиши, и твори. А от себя добавлю - миры, вселенные с большим уровнем неестественности, избыточности долго не живут. Эмпирический, опытный факт. Если ты не написал лишнего, необязательного, то мир этот сам собой лакуны заполнит своим собственным содержанием, гармоничным тому, что тобой написано. А, вот, если ты будешь пытаться всякую мелочь дотошно выписывать, вырисовывать, то тогда жди скорых неприятностей и противоречий в законах мира, тобой придуманного. И уж они точно не дадут ему долго просуществовать. Понял!? Есть вопросы!? - дед раздухарился. В раж вошёл, аж усы топорщатся и борода, того и гляди, колом встанет. Видно, горячая для старика тема.

- Есть, - опять тяну руку, как примерный школьник.

- Ну, задавай! Что уж тут, поучу тебя, землянин. И учти, совсем не с каждым так вожусь! Но глянулся ты мне, парень. Хоть и олух изрядный, - и апостол Пётр довольно оглаживает свою бородищу.

- А что значит "устойчивый мир, устойчивая вселенная"? И наоборот "неустойчивая"?

- Ну, это достаточно просто. Если вселенная просуществует дольше, чем подавляющее большинство цивилизаций, в ней прописанных, и умрёт тихой тепловой смертью, то такая вселенная устойчивая. И тогда - респект её Создателю. А если мир начнёт разрушаться, когда ещё цивилизации в расцвете или, что ещё хуже, только-только подыматься начали из тьмы дикости и варварства, то такая вселенная неустойчивая. А автор её - конь педальный! Жители такой горе-вселенной воспринимают крушение своего мира, как какой-нибудь Вселенский Апокалипсис, Конец Света. Что, впрочем, так и есть. Однако, как ты уже знаешь, ничего окончательно катастрофического для их личностей-душ от этого не произойдёт. В другом месте возродятся. Но, всё равно, цивилизации жалко! Они такую же ценность для нас представляют, как и отдельные разумные индивидуумы. Поэтому цивилизации тоже должны свой полный жизненный цикл проходить: рождаться, расти, расцветать, набираться мудрости и опыта, стареть и, в конце концов, умереть естественной смертью. Чтобы тоже возродиться в каком-нибудь Новом Мире. Да, вот! Так дело и обстоит, что с отдельными разумными, так и с целыми цивилизациями. М-да, похоже, я тебе лишнего понаговорил - ты ж ещё не Создатель... Допуска к этим сведениям пока не имеешь. Однако, ничего страшного - ибо чувствую в тебе не только будущего классного сварщика и стрелка-пистолетчика, но и потенциального Создателя. А я ещё никогда в людях, да, и в прочих разумных не ошибался... Всё! Лекция окончена!

- А можно ещё вопрос? - я, честно говоря, заслушался. Массу очень интересной информации мне апостол Пётр выдал на-гора. А у меня от этого и другие вопросы появились. Жаль такой случай упускать.

- М-м-м, ну, давай... Но только один. А то я и так разболтался совсем уж по-стариковски.

- Скажите, пожалуйста, а как обстоит дело с писателями фанфиков и помотивников? Ну, тех, кто продолжения и всяческие вбоквелы пишут к романам своих любимых писателей-фантастов...

- Не объясняй, юноша - я знаю, что такое фанфики и помотивники. Тут всё очень не просто и возможны несколько вариантов. Во-первых, самый распространённый случай - это когда пишут всяческую лабуду и малолитературное фуфло. В общем, такие графоманы никакого серьёзного урона вселенной, созданной автором, нанести не могут. Так - пограничные аберрации и флуктуации, которые и гаснут достаточно быстро. Писаки эти, естественно, в никакие Создатели не попадают. Только карму свою отягощают - как не верти, а это попытки навредить чьей-то вселенной. Пусть даже неосознанные и слабые попытки. Закон кармы тоже вещь абсолютно реальная. Уж, поверь мне, парень. Да... Однако, продолжу. Самая малая, самая редкая категория - это, когда автор помотивника, абсолютно вживается во вселенную своего любимого автора. Тогда его труд только укрепляет эту вселенную, делает её устойчивее. Особенно, если хорошим языком написано. Такие авторы - тоже не становятся Создателями в полном смысле этого слова. Но при попадании в Чистую Зону, ну, ты понимаешь уже каким способом, им позволяется возродиться в их любимом мире, к которому они руки и голову приложили. Заслужили. Но только туда. А, если не захотят, то, куда пошлют. И, наконец, третья категория. Этих меньше, чем первых и больше, чем вторых. Достаточно часто бывает, что хорошо человек помотивник пишет, но увлекается. И в итоге у него получается вариант вселенной своего любимого автора. Так, например, у нас есть огромное множество вселенных, первоначальный вариант которой был создан Толкиным, про которого я уже тебе говорил. Разной степени успешности вселенные. И попадут ли авторы таких вариантов в число Создателей миров или нет, зависит уже исключительно от степени их индивидуального литературного мастерства. И от того устойчивый их вариант вселенной получился или нет. Ну, удовлетворил я твоё любопытство?

- Да. Спасибо большое, - мне и, правда, было очень интересно. И дед всё вполне понятно изложил.

- Ну, тогда пойдём дальше, Сергей Александрович. Вот, кстати, ещё один интересный мир.

На двери снова надпись на французском. Мой провожатый опять махнул рукой, и надпись перевелась на русский: "Теллус. Создатель: Франсис Карсак."

- Читал. Интересно было, - автоматически комментирую надпись, - Но там же русских - ноль. А я без языка. Тяжко будет по началу.

- Ну, тогда, безъязыкий, пойдём сразу в русский отдел. Что попусту время терять.

"Пойдём" - это он громко сказал. Поскольку мы с апостолом Петром чисто по инерции пару шагов только и прошли. Взмах дедовой руки - и таблички сменились на исключительно русскоязычные.

- Тебе современные авторы ближе или тех, что раньше писали, подавай: Стругацких там, Ефремова, Булычёва, Снегова, Парнова? - в голосе деда опять слышны ехидные нотки.

- Лучше, конечно, современных. Если их вселенные устойчивые имеются.

- Ну, как не быть. Имеются, конечно. Вот, давай, отсюда смотрим.

Одна за другой пошли двери с известными мне названиями: "Анклавы. Создатель: Вадим Панов" "Хайтана. Создатель: Артём Каменистый", "Платформа-5. Создатель: Вадим Денисов", "Земля Лишних. Создатель: Андрей Круз", "Мир Дамы с собачкой. Создатель: Олег Дивов", "Антран. Создатель: Владимир Поселягин" и... двери с надписями уходили в туманную даль помещения. У некоторых авторов миров было по нескольку штук. Какие продуктивные писатели, однако!

А Пётр между тем комментирует названия миров, не стесняясь давать недвусмысленные советы:

- Эту последнюю парочку дверей пропускай свободно. Хотя вселенные эти стабильные получились, устойчивые. Но это далёкое космическое будущее. Нормальному сварщику, а хоть бы и автомеханику... да, и стрелку-пистолетчику там всему переучиваться придётся. Оно тебе надо? Кроме того, во второй из них, вся твоя жизнь сведётся к сбору ништяков. Цивилизация новых собирателей какая-то! А ещё там будешь периодически, но постоянно делать апгрейд мозговых гаждетов: нейросети и баз данных. И так всю жизнь! Дурная последовательность. Причём арифметическая. Начальная школа. Скучно. Ты ж настоящих приключений хотел, азарта, впечатлений, жизненного разнообразия... Не так ли? Ага, вижу, что читал и что согласен. Ну, тогда, малость вернёмся. Вот, смотри три мира тебе, в принципе, подходящих. Читал?

Три надписи на трёх вратах: "Хайтана", "Платформа-5", "Земля Лишних".

- Читал. Нравилось. Когда читал. А как там окажется, не знаю, - от перспективы, что моя будущность становится всё реальнее, меня стало чуток колбасить. Адреналин попёр.

- Не волнуйся ты так! Сначала экипируем тебя подходящим образом. Не в одних же холщовых штанах тебе туда отправляться.

- Э-э-э... у меня же с собой денег-то нет совсем! Даже карточки. И сгодится ли она тут? И цен я ваших не знаю.

- Все твои земные накопления будут переведены в полезные трудозатраты. Однако, отмечу, что в словосочетании "полезные трудозатраты" особенно важно первое слово - " полезные". То есть не то, как ты устал, делая работу, сколько калорий потратил, а то, какую реальную пользу своей цивилизации этим принёс. Так...

И дед снова уставился куда-то в потолок. А я занервничал ещё сильнее.

- М-да... Перепродажа произведённых другими материальных ценностей идёт у нас с понижающим коэффициентом 0,1. То есть всего десять процентов от того количества усилий, которые ты на это потратил. Уж, извини...

"Ну, ничего себе! У меня ж там, в Сбере, на первый ипотечный взнос уже накопилось! А здесь это, значит, будет всего двадцать тысяч рублей!? Грабёж среди белого дня!"

- Нет, ты ошибаешься - не двадцать тысяч, а примерно сорок. Не удивляйся. Твой работодатель тебе серьёзно недоплачивал по вашим же меркам. Усилий ты потратил реально не на двести, а на четыреста тысяч рублей. Я ж говорил про десять процентов от твоих реальных трудозатрат, а не от той суммы, что тебе заплатили. Так что твои сбережения, если в рублях их исчислять, следующие...

И у меня прямо в мозгу зажигается цифра "35 тысяч рублей". С мелочью.

- Вы же говорили про сорок тысяч!?

- Говорил. Но мы обязаны заплатить все твои долги: и по квартплате, и за Интернет с телевидением, и по взятому тобой три месяца назад кредиту. Так что теперь ты ушёл из своего мира, расплатившись по всем долгам. И готов с чистой совестью переселиться в новый мир. Сразу скажу, в любом из этих трёх миров тебе понадобится оружие. Выбирай.

И на такой же завесе, на какой демонстрировалось моё бывшее жильё с моим же хладным телом на полу (фу, какое неприятное воспоминание), разворачивается список всевозможных товаров. Начал с оружия. Хочется родной "Викинг" (они есть в прайсе), но выбрал самую простую "Сайгу" 12-го калибра. Ружьё полезнее пистолета. Правда, из неё почти не стрелял, а жаль... К "Сайге" сорок патронов пулевых и картечных в пополаме. "Кошелёк" заметно опустел. А надо, ведь, ещё и прочую снарягу. Начал от тела: пара смен белья, носки... Возникает вопрос:

- А в какой сезон я попаду?

- В любой, какой захочешь. И год любой. В любой от сотворения конкретного мира.

- Это очень хорошо. Тогда - летняя снаряга. Она дешевле.

Итак, далее: камуфляжный костюм, ботинки типа "берцы", но фирменные (не буду фирму называть, рекламировать не подряжался), ремень, нож (пусть это будет НР-43), часы самые простые, но механические, шейный платок, панама, противомоскитная сетка, рюкзак. Теперь будем рюкзак наполнять: мультитульчик простенький (деньги уже поджимают), фляжка, фонарь налобный, запасные батарейки, компас, спички, зажигалка, ракета сигнальная красная, аптечка, спальник летний, пенка, репеллент, мыло, паста и щётка зубные, верёвки крепкой моток, несколько армейских наборов еды, карандаш, маркер, бумага для записей, растопки и естественных нужд... Всё, деньги кончились! Ничего важного не забыл? Вроде, всё...

- Вроде, всё!

- Ну, тогда обмундировывайся, Сергей Александрович. Стеллаж с добром - за твоей спиной. Да, во фляжку мы залили воду. Ты её забыл. Когда будешь готов, позовёшь. Мир-то выбрал, в который отправишься? В первый раз.

- А что предполагается, что это будет не один раз!? - как-то меня напряг этот вопрос деда. Вернее, уточнение к вопросу напрягло. Вроде так, между делом Пётр уточнил. А тревожно почему-то.

- По-разному бывало. Может, ты и с первого раза адаптируешься. Ну, я пойду. Позови, когда будешь готов. И когда окончательно определишься со вселенной.

Обмундироваться и рассовать добро по карманам комбеза и рюкзака было делом не трудным и не очень долгим. Сижу, вот, теперь. Думаю, выбираю. А куда, в какое место того мира меня выкинет? Дед-то этого не сказал. В голове всплывает подсказка: "Высадка будет произведена в случайной точке в круге радиусом сто километров вокруг одного из поселений землян в выбранном мире".

- Спасибо. Не очень точно. Но хотя бы временную локализации могу задать с приличной точностью.

Тянет меня что-то в так называемую Хайтану. Из объяснений моего проводника и только что услышанной подсказки понимаю, что собственно в Хайтану, которая, на самом деле, только часть того мира, я не попаду, так как в ней нет поселений землян, а обитают там только воинственные слуги Хайтаны. Которые и не люди вовсе, а гуманоиды разной степени на людей похожести. Хайты их, вроде бы, называют. А ещё там, в собственно Хайтане, как мне помнится, есть лагеря пленённых людей, обречённых на невольничий бессмысленный труд до самой смерти. Но зато в поселениях землян, которые в том мире тоже имеются, я вполне смогу занять достойное место с моими склонностями к ручному ремеслу. Может быть, Платформа-5? Или Земля Лишних? Нет, Хайтана! Тем более, что тамошние не отличимые от землян аборигены, живут в условиях средневековья. И даже там что-то типа магии имеется. Артефакты со странными свойствами люди в особых зонах находят. Интересно же!

- Уважаемый Пётр! Я готов!

Дальше началось самое увлекательное. И мучительное.

Первый раз меня выкинуло в дремучем лесу. А через полчаса я вышел на дорогу и тут же наткнулся на передовой патруль хайтов. И за неполную минуту из меня сделали подушечку для иголок - хлипкие, но шустрые метатели дротиков не дали возможности уйти. Я, конечно, отстреливался. И даже успел двух-трёх этих шустриков положить. Но весьма многочисленные копьеметатели были быстрее и точнее меня. А если б не отстреливался, то закончил свои дни, наверное, в одном из хайтанских невольничьих лагерей. Ну, что сказать? Было очень больно. Это я так подумал, когда в себя в Чистой Зоне пришёл. Через девять дней после моей геройской гибели. Просто ещё не знал, что меня во второй попытке ждёт.

Всё моё обмундирование было восстановлено. Даже истраченные патроны возместили. Это, как апостол Пётр сказал, у них - норма.

Второй раз пришёл в себя чуть ли не на околице поселения землян. Какой интересный разброс! Это оказался городок, в котором заправлял персонаж по имени Монах. Уж, не знаю, чем я ему не глянулся!? Но надо было этого мерзавца пристрелить сразу же, как увидел. Очистил бы тот мир, по крайней мере, от одного садиста. И, ведь, мог! А второго такого случая уже не предвидится. Так как жизнь свою окончил в тот раз часов через двенадцать, будучи посаженным на кол. Теперь знаю, что такое настоящие боль и мучения. Страшно вспоминать. И больше в мир Хайтаны не хочу!

Очухавшись после очередного воскресения, отойдя от пережитого ужаса и поразмышляв пару часов, решил сменить вселенную на Платформу-5. Ага. Этот мир оказался чуть гуманнее. В первый раз задержался там на какую-то секунду: материализуюсь, вспышка яркой боли и всё - я опять в Чистой Зоне! Хорошо, хоть не мучился.

Апостол Пётр немного смущённо сообщает:

- Это медведь-пещерник был. Он за твоей спиной оказался. А тут ты появляешься, такой весь аппетитный. Ну, он тебе и откусил... хм... голову. Знаешь, я тебе не буду это "кино" показывать. Чтоб ты не расстраивался. Ну, может, тебе в следующий раз повезёт.

Не повезло. На второй раз меня склевали гигантские орлы, их там кондорами или гарудами называют. Но тоже относительно гуманно - один удар в череп страшным клювищем и я опять в Чистой Зоне.

Третий раз за всё платит, так, вроде бы, Бильбо Бэггинс говорил. Но опять ничего не вышло. На этот раз никакое зверьё меня не ело. Зато пришлось долго и упорно убегать от каких-то злобных негров, вполне таких землян. Отстреливался. Под конец эти негритосы загнали меня, в ногу и бочину раненого, в какую-то щель в горах. Орут: "Урус, сдавайса!" Это они мои матюги услышали. Идентифицировали, значит, национальную принадлежность. А я им в ответ классическое: "А, вот, хрен вам! Русские не сдаются!" И ствол себе в подбородок... Умереть я уже не боялся. Первый раз, что ли! Похоже, и этот мир меня не принимает.

Вот, сижу, советуюсь с апостолом Петром. Дед выглядит уже сильно смущённым и даже каким-то виноватым:

- Что-то давно у нас таких казусов не случалось. Обычно не больше трёх попыток. Правильно ты Бильбо Бэггинса вспоминал. Так что, если на третий раз ничего не вышло с Платформой-5, больше туда не суйся. Не для тебя мир. Ты знаешь, Сергей Александрович, пока тебя эти девять дней не было, я ещё разок проанализировал твои способности, умения и психологические характеристики. И почти уверен, что, вот, третья вселенная, из ранее мной тебе предложенных, ну, то есть "Земля Лишних" Андрея Круза, как раз для тебя. И ещё. Несколько дней назад Создатель этого мира туда переселился с Земли...

- Что значит "переселился"!?

- Ну, ты, что!? Не понял, что ли!? Умер там, на Земле, писатель-фантаст Андрей Круз... Рак. Три месяца всего - и нет человека. На Земле нет. Но зато он теперь есть на его собственной "Земле Лишних". От присутствия автора мир, им созданный, становится сильнее и жизнеспособней. Устойчивей. Это словно, как хозяин в доме. Мир оживает по-настоящему. Так что теперь это очень перспективный мир. Решайся.

- Так больше вариантов и нет...

- Ну, как нет!? Вон оглянись - тьма врат во всякие-разные миры. Просто этот вариант для тебя, Сергей Александрович, похоже, самый лучший. Я проверял. Мир, конечно, активный. И можно сказать, агрессивный, опасный. Но он - для тебя.

- Ну, что!? Тогда я пошёл.

- Не. Подожди. Советую сменить камуфляж с лесного на южный, пустынно-степной. Ты именно в такой местности в себя придёшь. Это раз. А, во-вторых, замени ружьё на пистолет. Он тебе там полезнее будет. Это я тебе уж по секрету, можно сказать, сообщаю. В силу форс-мажорных обстоятельств. Ты же хорошо упражнение практической стрельбы под названием "Первый выстрел" выполняешь? Вот, и будь готов, стрелок!

Похоже, дед решил мне всерьёз помочь. Всего не говорит, но подсказки очевидные делает. Ну, что ж воспользуемся добрыми советами старших товарищей...

Через час я уже отдохнул, сменил обмундирование и вооружение. Теперь у меня на боку родной, привычный "Викинг". И пусть распальцованные стрелки его в грош не ставят, но я лучше один раз попаду из "Викинга", чем два раза промажу из хвалёного "Глока" какого-нибудь или пижонского "ЗИГ Зауэра". Даже кобуру я взял не армейскую, а стрелковую, спортивную. Чтоб привычней было. Дед Пётр только одобрительно хмыкнул. Ага, значит, всё правильно делаю. Сорок ружейных патронов, естественно, сдал обратно. Но зато затарился пистолетными по самое не могу - четыре сотни патрончиков теперь у меня в рюкзаке, а ещё в подсумках четыре пистолетных магазина, по восемнадцать патронов в каждом. Чувствую себя, как перед зачётной стрельбой. И теперь, уж, поверьте, рука моя не дрогнет первым выстрелить. Печальный опыт с Монахом научил не мучиться излишними моральными терзаниями, когда о жизни и смерти речь идёт.

- Всё! Я готов, товарищ апостол!

- Погоди, Сергей! Выслушай меня напоследок. После успешного попадания в мир ты кое о чём, здесь узнанном, забудешь. Так уж всё устроено. Не изменить. Но главное помнить будешь. О том, что есть такая Чистая Зона. И обо мне. И о том, что не надо бояться смерти... Ибо её нет! Понял? И давай мы с тобой посидим, чайку попьём. Чую, что не скоро свидимся.

Ёлки зелёные! Я такого чая отродясь не пил! Божественный напиток. Дед только улыбался, щурился и бороду оглаживал, мои восторги выслушивая. Потом, когда по второй чашке опустошили, апостол Пётр поднял меня. В лобешник на прощанье чмокнул. Благословил типа. И к вратам повёл.

Вот она эта дверь: "Земля Лишних. Создатель: Андрей Круз".

Левой рукой - за дверную ручку, а правая - уже у кобуры. С духом собираюсь. Сосредотачиваюсь.

А за спиной - спокойный доброжелательный голос апостола Петра:

- Стрелок готов?

- Готов!

- Ну, тогда - вперёд!

И раздаётся сигнал таймера. Время пошло!

Комментарии: 4, последний от 29/06/2018. © Copyright Сулацкий Андрей Анатольевич (andrei314@yandex.ru) Размещен: 26/04/2018, изменен: 16/05/2018. 52k. Статистика. Рассказ: Фантастика		Оценка: *8.003** Ваша оценка:
Аннотация: Рассказ посвящён памяти ушедшего 20 февраля 2018 года писателя-фантаста Андрея Круза. Рассказ подавался для включения в сборник "Точка отрыва. Памяти Андрея Круза" (см. https://shop.cruzworlds.ru/?a=book&id=1756 ). Но включён в него не был. Так что публикуется здесь.

Сулацкий Андрей Анатольевич : другие произведения.

В Чистой Зоне