Я на шорохе листьев катаюсь,
ветром к коже твоей прикасаюсь,
но не теплым, а пагубно стылым -
от него жутко даже могилам.

И не стылым, а гибельно острым,
строчку режущим будто апостроф,
рассекающим душу, как масло,
ибо все, что с тобою - напрасно.

И не острым, а огненно жгучим,
потому что меня ты замучил -
я не в силах сдержать свою ярость,
всю любовь поглотила усталость.

И не жгучим, а мертвенно бледным,
мрачно серым, ночным, не рассветным,
потому что я в тень обернулась
потому что с тобой разминулась.