Мы позабыли их.
У них
как будто бы и нет названий -
и плит бетонных безымянней
цветы обочин городских.

Кто к ним потянется, влеком
незамутненным стойким светом?
Там - голубой за бугорком,
там - желтый на краю кювета...

Вдали от луга и реки,
землею цепкою хранимы,
растут средь грохота и дыма
всему на свете вопреки.