Ночь сосет монпансье золотистых окон,
их все меньше - сплошные провалы.
Даже там, где мерцали лампады икон,
даже там, светляки пропадали.

Сколько ночь ни старалась - одно из окон
ее тьму до Зари освещало,
и молитва пред ликами древних икон
Миру свет и покой возвращала.

И беспечный народ о весне говорил,
строил планы, смеялся при этом,
а над синим - мрак космоса хищно парил,
выбирая для жертвы поэтов.