В этом доме живет только моль,
даже кисти изъедены молью.
В чуткой пыли ленивая боль
притворяется творческой болью.

И склеротик, тупой карандаш,
не поймет, для чего он очинен.
Интерьер, как абсурдный коллаж
полумраком вечерним подсинен.

Иногда, всколыхнувши покой,
забредет полупьяный хозяин - 
"Черт бы взял..." - он махает рукой - 
"надо ж было родиться слюнтяем ".

Он проспится, и снова уйдет.
Моль по-прежнему будет роиться.
"Слава богу, хоть кто-то живет
и без ужаса может плодиться".