Она была такой маленькой, призрачной, нелепой - словно почти растворившийся полуденный сон. От нее сердце не пускалось вскачь. За нее не появлялось желание бороться. Слишком хрупкая... какая-то ненастоящая, эфемерная. Но все же, она была. И душа, твоя душа стремилась к ней, хоть и сам ты это навряд ли сейчас признаешь. Осознание потери придет гораздо позже: когда она совсем растворится в других более больших, желанных, доступных. Ты очнешься, как всегда слишком поздно, чтобы что-либо исправить, вернуть, воплотить. Она растает, оставив лишь горький осадок на дне твоей души. Такая маленькая, нелепая, недостижима, но в отличие от остальных - сокровенная... настоящая мечта.