Когда дыра зияет вместо смысла,
И день ползет занудно, как слизняк,
Когда реальность будто бы прокисла,
Когда на месте радости сквозняк,

И как ни тщишься биться в бубен Неба,
Призвать свой Свет из Инобытия,
Не получаешь ни вина, ни хлеба.
Ты - лишь болванка грубого литья.

Ты думал, что увенчан озарением,
Считал, что совершенства образец.
Теперь пришло суровое прозрение:
Ты - заготовка, а Судьба - резец.

Мятеж устроить? Вряд ли он уместен.
Пусть созидают вольно боль и сталь.
Лишь окажись в Творении на месте,
Полезная, блестящая деталь!