Не уверен, что я - это я.
Где же тот, кто считался мной?
Не видали его, друзья?
А когда? Позапрошлой весной?!

Где же тот, кто пьянел без вина
В ком душа волновалась и плоть?
Не подмял ли его сатана?
Или, может, прибрал Господь?

Может статься, как стебель тля
Источила его беда.
Может меч, а может петля
Пресекли его дни навсегда...

Может, все и неплохо. Он
Путь нашел из ночи к утру,
Где-то в мире нездешнем, ином
Оказался как раз ко двору,

Может, там средь свершений и битв
Он сокровища Духа стяжал,
Может быть его тихих молитв
В мире том кто-то долго ждал...

Не искали его друзья,
Не хватилась его семья.
Полно, точно ли он - это я?
Или все-таки я - это я?