***
Скоро рассвет. В доме все спят.
Я же один засиделся за книгами.
Тихо и грустно, и вещи молчат.
Слышно лишь - ходики стрелками двигают.

В окна войдя, многоцветье весны
Память, как книгу, листает страницами;
Тени от лампы встают у стены
Лицами, лицами, лицами, лицами...

Как же вас много, ушедших туда,
К милым откуда вновь не возвращаются.
Как же неправильно, что никогда
С мертвыми вовремя не прощаются.

31.05.1997
перед рассветом