Когда вернется вдохновенье?
Когда же я смогу писать?
Пегас, твое какое мненье?
Эй, муза, где ты?.. твою мать!
Ну а пока бочонок с медом,
И деготь, и лавровый лист
Не для меня, а тем уродам,
Что с музами на ты сошлись.
Везет же людям, что над темой
Не станут голову ломать,
Роман за месяц, а поэму
Осилят даже дней за пять!
Кому Пегас всегда оседлан,
Кто с музой брудершафты пьет,
Кому завидую я подло,
В сравненье с кем я идиот.
А я гонюсь весь день за музой,
Когда другие с ней на ты,
Дарю шампанское, арбузы,
Конфеты, овощи, цветы...
- Я вас искал всю жизнь, поверьте!
Как ищет полюс ледокол!
Теперь я ваш до самой смерти!
Включу компьютер и за стол!
- Уже за стол?! Какой нескромный!
Что за поэт теперь пошел!
Ведь с вами мы едва знакомы,
И так вдруг сразу же за стол!
Меня совсем не разгадали,
А уж хотите черт-те что!
Ан нет, я вовсе не такая...
За стол так сразу?! Ни за что!
Я вас еще совсем не знаю,
Как ваше имя например?
Что пишете? Кто вас читает?
Какой, простите, ваш размер?
- Размер любой: хоть амфибрахий,
Могу и ямбом завернуть,
И этим... как его там к черту...
И дактилем каким-нибудь.
Могу и прозой, так быстрее,
Чтоб рифм дурацких не искать.
А так, вообще могу хореем
И этим... Позабыл опять.
- И я должна такое слушать?
С таким должна писать роман?
Довольно! Хватит! Вянут уши!
Да вы же просто графоман!
Двух рифм в строфу связать не может,
А что себе вообразил!
Нет, только гляньте: этот тоже!
Все, хватит, нету больше сил.
Ему поэзия игрушки!
На постамент уж влезть готов!
Да как зовут вас?! А-Эс-Пушкин?!
Есенин?! Лермонтов?! ...Свердлов!..
И, не пытаясь бить на жалость,
Смотрел я, как в густой туман
Она ушла. А мне осталось
Дурное слово: графоман.
Как тяжела судьба поэта!
И как несчастен сам поэт!
Все пишешь оды да сонеты,
А толку в этом нет как нет.
Читатель - он читать не хочет,
И муза, вредина, нейдет.
А критик... (ставлю многоточье)...
Короче, в бочку и в расход.
Чтоб подытожить этот бред,
Вам говорю без страху я.
Зачем старается поэт?!
Ведь толку в этом нет как нет!