был стылый март. и тлела ночь тремя поленьями в камине, 
камин был до игры охоч, солдатик прянул к балерине,
цветок бегонии поник - видать, ему от жизни грустно,
возник в окошке лунный лик, паркет под чьим-то шагом хрустнул,
качнулся занавес, завит какой-то слишком пёстрой лентой,
и проскрипела "се ля ви" свеча с ужаснейшим акцентом
и почему-то прослезилась.
возникла мысль почти из ила:
мы говорили о любви.