она курит яростно, как паровоз,
считает себя коротышкой,
на форде мчит так, что дым из-под колёс,
зовёт мужа нежно - мормышкой.

ей сорок, а может и все шестьдесят,
вокруг глаз морщинки-смешинки,
выхаживает и котят, и крысят,
не любит балы и поминки.

а голос её, как церковный набат -
повергнет в пот, в страх, даже в трепет,
навытяжку все перед нею стоят -
иначе получат по репе.

она ненавидит ложь, хамство, нажим - 
они, говорит, ей слух режут.
...она обожает, наверное, жизнь -
а жизнь отвечает ей тем же.