- вот скажи, милая, какой от тебя прок? - ласково говорит она.
- а от тебя, - парирую я, - какой же?
она задумывается, теребит подол платья в зелёных тонах,
вздыхает, проводит морозцем по коже

и наконец говорит: я смерть, мне можно и без всякого прока,
в отличие от вас, существ бесполезных,
глупых, жестоких, короче, вместилищ порока,
вам бы давно уже всем исчезнуть...

и не мозолить глаза вселенной 
своею нелюбопытностию и своей ленью...
и вообще, выпью-ка я с горя, кружки подходящей, жаль, нет...
ну что стоишь, неси выпить, как тебя там, Жаннет?.. 

и вообще, засиделась я что-то, вас же косить и косить, вот расплодились-то,
коса, правда, тупая - ну, не моя, да, подружкина,
да и дождь, да и отчёт потом ваять, прикинь, на сто листов...  

я смотрю на неё с уважением - надо же, цитирует Пушкина...