я снова говорю себе: прощай, ну может, не "прощай", "до 
скорой встречи", да, нас, таких, могила не излечит, не 
подадут нам боги и на чай...

рассыпчатые сумерки - мука, подуй, казалось, и не будет 
больно, мотор урчит о чём-то недовольно, и некого, и не 
в чём упрекать...

и музыка в динамиках орёт, мигают желтоглазо светофоры, 
крадутся тени бережно, как воры, и близок предпоследний 
поворот...