нахохлился август на ветке прозрачно желтеющей сливы,
трагично вздохнул и конфетку сжевал: что-то я несчастливый.
мне дней бы чуть больше - не тридцать, а (сущий пустяк!) полугодье -
такого б наделал... - храбрится хвастливый шельмец полуголый.
и, плюнув в сердцах комом солнца, откашлявшись северным ветром,
шельмец спрыгнул с ветки гасконцем - да, мачо таким, в стиле ретро,
по полю отменного сорта, ворча на времён быстротечность,
прошёлся он, и, сбросив шорты, с обрыва метнул себя в речку...
пофыркал,  наплавался вдоволь,  пугнул пескаря и лягушку,
и щуку - он парень рисковый...  потом вылез, сделал подушку 
из шортов, травы, белых лилий, поправил рисунок заката,
зевнул, не жалея усилий, и сладко уснул. 
мир, до завтра.