Букетик ромашек увянет,
сгорит без остатка письмо.
И свет - из возможных сияний
не первый, а, скажем, восьмой -
погаснет. 
Да, глупо истлеет
в огарке свечном фитилек.
Сомкнутся печально аллеи -
их мрак, видно, чем-то привлек.
Во всяком меду - ложка дегтя.
Во правде - всегда привкус лжи.
И  каждому - Боже! - придется
когда-нибудь больше не жить.
И всякий поймет и оценит
в каком-то отрезке дорог:
кто - пива стакан белопенный.
кто -жизни невыпитый грог.
Вздохнет ли,  заплачет украдкой?
Иль рад будет крылья сложить?

Наверное, это несладко -
когда-нибудь просто не жить... 

15.06.2008...
..