Мир ненаписанною книгой
раскинет странички 
танцующих фраз
такой разноцветный,
любимый
где все - навсегда,
в первый раз.

Ничего не бывает случайного -
вьется тихою песенкой 
шепот берез
и качает в нем что-то 
венчальное
умиротворенно
со звезд
росинкой ли, капелькой
будущим счастьем
куда-то в архивы мятежной души
прохладой стекаются
разные части,
как к маме своей малыши.

В чем вечные дети,
в чем наши ошибки
над чем посмеемся,
когда мы умрем? -
ответов не надо,
они слишком зыбки
а правда одна - 
ВСЕ
с собой пронесем
сквозь вереницу
смертей и рождений
построив Дома *
для других 
поколений.

*Дома -  книги души

возможно ..........
даже .............
без слов.