Наше священное ремесло
Существует тысячи лет...
С ним и без света миру светло.
Но еще ни один не сказал поэт,
Что мудрости нет, и старости нет,
А может, и смерти нет.
(Анна Ахматова)

Есть лишь упоительный 
голод тревог
зовущий ступенями 
странный порог
на ноте высокого 
верхнего ДО
стучит в сердце квотой, 
желаний итог.
Его утоляют 
лишь скоростью песни,
в которой безумие 
с разумом вместе,       
как пуля шальная 
и в горле комок
о чем-то вселенском 
колдует в нас бог,
которого нет!
От того и отчаянье
скользит в глубине  ноты:
Все мы - случайные!

На небе поющие 
Ангелы спят
но рядом, в живущих 
вдруг видишь их взгляд
и хочется вместе 
шагнуть за порог
цепочкой голодных, 
летящих тревог.
В непознаваемом 
вечными стать
мы все должны ЗДЕСЬ
Научиться желать!