Белое, белое, белое.
Стылое поле, свежее...
Что ж ты, моя несмелая,
Мечешься между... между...
Всё междометия, милая!
Лопнувший шарик времени.
Только гремит постылая
Осень. И сыплет семя
С трав луговых, некошеных,
С белых цветов немятых...
Милая, ты хорошая,
Волосы пахнут мятой.
Только изгой я, милая!
Сам я в метаньях между...
Горе моё бескрылое,
Крест над моей надеждой...