И не было тьмы. И не было света. И ничто не было способно помешать тебе.
Первозданная тишина. Искрящийся праздник чудотворения.
В миг, когда ты создавала будущее, прошлого не существовало.
Есть только миг, чтобы услышать сотню слов. Есть только час, чтобы понять их.
И праздник твой не заканчивался столетиями. И слова твои возносились до небес. И в глазах твоих сиял неугасающий огонь. И на губах твоих плясала правда.
Каждое слово, каждый жест подобен танцовщице - лёгкий, беспечный, выверенный и чёткий.
Ты никогда не желала других забот. Не обременяла себя рутиной, но и вечное светопреставление становилось обыденным, когда не разбавлялось чем-то новым. Так пьянящее сладкое шампанское приедается за года, и стакан молока походит на божественный напиток.
Пляска бесконечности надоедает, и ты вдруг отрезвлённо оглядываешься. То, что в душе бушевало столетиями, оказалось десятью минутами неповторимого процесса творения.
Незабываемо. Удивительно. Но уже окончено. И ты уходишь. А за спиной остаётся шлейф странных, загадочных строчек, созданных тобою.
Созданных когда-то. Но так бесконечно давно...